Но я упорно не могу его найти у себя на дайри...
Странно...

Если кто увидит дубликат - скажите - я уберу один

читать дальшеНазвание: Возвращайся, ты слишком далеко
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG
Жанр: Songfic
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Песня: Джанго - Возвращайся, ты слишком далеко
Для: Себя. Хотелось musicstory видеорядом на песню. Как получилось – не знаю – но мне нравится.

У окон просижены все подоконники.
Сигареты выкурены. Портвейн выпит. От коньяка тошнит. Виски… ненавижу…
Глаза устали ждать…

Прогулки не спасают.
Все машины по городу – твои.
Во всех витринах – твой ветрено-легкий, быстрый шаг. И отблески линз.
Во всех кафе – ты за столиками.
Я улыбаюсь облакам и небу.
Я очень скучаю.
Я… жду…
Тебя.

- Я…
- Когда…?
- Не скоро…

- Ты…?
- Не знаю…

- Когда…?
- Месяца через…
Гудки отбоя в трубке.

- Скоро…?
- Не знаю…

Я скучаю.
Безбожно.
До судорог. До ночей, проведенных у запотевших от дыхания стекол.
До дней без тебя – в тумане бытия и одиночества в толпе.
До… сумасшествия.

- Я…
- Я больше не могу…
Губки отбоя в трубке на том конце.

Дверь сносится ударом ноги.
Не до ключей сейчас.
Комнаты проносятся вихрем в костюме и с чемоданом.
Спальня. Кровать.

Тишина. Время замерло. Воздух остановился.
Открыть глаза, почувствовав чье-то присутствие в комнате.
Ты.
Ты…?
Ты?!
Ты!
Ты…

Слететь с постели не дают, встречая на полпути и опрокидывая обратно, обнимая до удушья.
Сладко.
Хороший сон.
Не хочу просыпаться.

- Я скучал…
- Я тоже…
- Очень… - одним выдохом на двоих.
Зарыться в волосы и дышать тобой. Твоими поездками. Чужими отелями. Пылью.
- Я хотел позвонить…
- И что сказать?
- Возвращайся… ты слишком далеко…

- Я люблю тебя…

Звонок. Настойчивый.
Выдирает из снов.
Нагло. Безбожно.
Не открывая глаз протянуть руку, достать аппарат и швырнуть в стену.
Треск. И тишина. Электрическая. Надрывная.

Но сон ускользает, рвется тканью в тонких пальцах.
Снова звонок. Чертыхнуться.
Подтянуть за шнур к себе. Снять трубку. Выдернуть шнур.
Тишина. Сладкая вата. Утопаешь.

Но поймать наваждение уже не получается, и не получится.
Время упущено.
Звонок. В дверь.
Убить. Ментальным ударом. Найти цель и врезать со всей дури – а ее немало.
Не помогло. Странно. Странная пустота там, на площадке.
Хотя, звонить перестали. Но начали стучать. Судя по звукам – ногами.

Сползти с кровати, едва разлепив веки. По пути слямзить пистолет со стола.
Два шага до цели. Передернуть затвор.
Расстреляю через дверь.

- Шульдих!!! – Бум-бум-бум – Твою мать, телепат, дверь открой! – Бум-бум-бум.
- Кроуфорд? – Недоверчиво спросонья.
Выходит, я всё еще сплю… что ж…
Щелкнуть замками, распахнуть несчастное деревянное изделие.
Стоит. Злой как черт. Взъерошенный. Запыхавшийся. С кейсом. Очки чуть съехали набок.
- Какого хера ты творишь?!
- А ты чего…?
- Я ключи забыл… - Переступая, наконец, порог квартиры.
Дверь захлопывается, и я сползаю по стенке, прикладывая холодное оружие ко лбу и дико хохоча.
- Шульдих…?
Рывком дернуться. Обнять за ноги.
- Ну… что ты…
- Ты слишком далеко…
- Был…
Рука зарывается пальцами в волосы.
И больше ничего не надо.
И вокруг – наша тишина…

02.02.2008

@темы: OTP, Моё, WK, Fan-Fiction

@темы: OTP, Ориджи, В реальность верить нам запрещено (Ф), Прогулки по мирам, Типа Сказки, Зарисовки зарисовочки, Для любимых, Моё, А просто так, Личное

@темы: Словесные наброски, HnG (Hikaru no Go), Моё, А просто так, Абсолютная глупость, Fan-Fiction, Не в тему, Хрень какая-то

Простите
И выкиньте
Гадость!

Во всем виноват Меладзе

читать дальшеНазвание: Давай устроим шоу (с) оно сюда не подходит
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG
Жанр: Drabble
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC, after Gluhen
Песня: начиналось под одну, в итоге писалось под третью. Все Меладзе.

Когда все кончено – нужно просто собирать вещи.
И принимать реальность как есть.
Или принимать антидепрессанты.

- Шульдих, ты готов? Мы выезжаем.

Плюнуть на пол – месть дорогому ковру проблемы не решает, но что еще он может сделать?
Руки дрожат.
Тело вялое, слабоподвижное.
Запихнуть жмутом все вещи, что попались на глаза, до половины застегнуть молнию на сумке, и выйти из комнаты, спускаясь вниз по лестнице.

- Шульдих?

Внизу нетерпеливо топчется… кто?
Собственно, теперь Шульдих без понятия как его называть.
И лишь Наое – сама сдержанность и спокойствие.
Так торжественно…
Что хочется удавиться!

Малявка, естественно, остается с Кроуфордом – тот его опекун до совершеннолетия.
А потом… кто знает.

Шульдих кидает последний взгляд вокруг…
И молча выходит за дверь первым.
Оракул – за ним.

Все.
Это конец.
Finite la commedia!

- Извини, что не подвозим – мы сразу в аэропорт.
Кивок.
- Прощай, Шульдих. Всего хорошего.
Снова кивок.
Он все равно почти не слышит, что ему говорит этот придурок.
«продурок», в свою очередь стоит и не уходит.
Ждет? Чего? Ответа?

Телепат поднимает голову.
Спокойно смотрит на Пророка. Тот стоит напротив – руку протяни.
Рыжий смотрит, затем открывает рот, чтобы… сказать? «Прощай»? «Не уходи»? «Останься»?
Закричать?
Чтобы…

И с неба – дождь.
Ливень.
Розовый дождь, наполняющий ароматом все вокруг.
Частое кружение легких лепестков в воздухе.

На миг Шульдих немеет и застывает.
На миг Оракул не понимает окружающей действительности.
Но через секунду все вновь на своих местах…
Вот только они не уходят…

А дождь все идет, нарастая, застилая все вокруг.
И люди высунулись из окон домов в округе.
Они не понимают, что вдруг произошло.
Это понимают только двое на улице.
Не иначе, как малявка балуется.
Он любит пафосные и красивые финалы.
Устроил тут шоу!
И наверняка сейчас стоит на крыше и таращится…

Невероятная сила в хрупком теле.
Мальчишка с глазами волка.
Вечно голодный, вечно ненавидящий весь род людской, и телепата – как главного представителя.
Кроуфорд – вожак стаи.
Ему должно только поклоняться.
А потому тот покорно ждет.
Момент неловкого и никому, наверное, кроме немца не нужного прощания.
Он даже удалился наверх.
И теперь оттуда издевается, пуская салюты из розовых лепестков.
Интересно, сколько цветов он испаскудил?
Бывшие противники, наверное, его бы прибили за это… жаль… уже не случится.

Кроуфорд медлит.
Почему?
Он все сказал.
Он не винит себя.
Он не смертельно болен.
У него все хорошо.
Он проживет еще несколько десятков лет.
Он просто уходит.
Так ему лучше.
И у него все будет хорошо.

Вот только отчего же так плохо?!
Так неправильно?!
Так…

Опущенные руки, повисшие безвольными плетями вдоль тела…
Сжать кулаки.
Вдохнуть и не дышать – сладкий воздух разъедает легкие и глаза…
Что ж…
Розовый дождь скрывает всё.
Им можно воспользоваться по назначению…
Шаг – прикосновение – шаг – бегом!!!
Бегом отсюда, прочь, пока не остановился. Пока не замер.
Пока не вернулся.
Не вернулся и… И… и что?
Нанести ментальный удар, схватить в охапку и скрыться?
Так просто не выйдет…
Да и главное «но» в этом – отсутствие желания у Кроуфорда…
А потому Шульдих убегает с пустотой.
Главный же приз достается… не ему.
Ему – только фальшивый дождь из розовых лепестков…

________
Песню в хорошем качестве можно послушать на официальном сайте http://www.meladze.ru/ в разделе "Музыка"

@темы: OTP, Моё, WK, А просто так, Абсолютная глупость, Fan-Fiction, Не в тему, Хрень какая-то

Краткое предисловие:
Некая идея, что посетила много дней назад. И даже начала рождаться... однако... финализируется только сейчас...
Воплощение сумбурное, и если рассказывать ее в жизни - она намного интересней и смешней, чем на бумаге.
Здесь же - ее посредственная копия.

Название: ***
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG-13
Жанр: Mini *три нервных "Ха!" на этом слове*
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Для: Джедайта

Статус: в процессе...Краткая вводная:
Действие происходит в США. Время наше.
Кроуфорд – бизнесмен с феноменальной интуицией, граничащей с предвидением.
Шульдих – действительно телепат. Впрочем, здесь это почти не заметно).
Курсивом обозначены мысли.

Когда один живешь в доме, даже если ты аккуратен и педантичен, все равно уборка требуется. А еще, было бы неплохо есть нормальную пищу, а не кофе натощак и ужин в ресторане – какой бы не выбрал, все равно после мучаешься несварением.
Жены не предвидится, сестры нет, матери не позволительно, любовницы не подойдут…
После некоторых размышлений, успешный молодой бизнесмен, посовещавшись с коллегами, решил обратиться в агентство по найму прислуги.

- Бери молоденькую! – Советовали направо и налево партнеры, жадно усмехаясь. В свои 35 Кроуфорд выглядел на 7 лет моложе, высокий, подтянутый, с прекрасными манерами, внешностью и приличным доходом. – Вот с такими буферами! Она тебе по утрам пригодится!
- Лучше блондинку!
- Нет, возьми рыженькую! Они такие, ух!
- Или двоих!

* * *

Неделю назад он увидел его в одном баре. Просто увидел, и…
И всё.
Рухнуло.
Воздвиглось.
Свершилось и решилось.
В одно мгновение.
Он хочет быть рядом с ним.
Там, за его столиком, где молодой удачливый мужчина, слегка приобнимая красивую женщину, о чем-то увлеченно рассказывает своим друзьям, веселясь от души.
У Шульдиха не было ничего.
Только он сам.
Он захотел такой жизни? Захотел достатка и перемен?
Нет.
Он захотел быть именно рядом, именно с тем человеком, которого увидел только что.
Зачем? Почему? Как?
Задаваться подобными вопросами было не в привычках телепата.
Он просто решил.
А способ будет найден.

* * *

В итоге, секретарь по поручению нашла достойное агентство и оставила заказа на прислугу для V.I.P.-клиентов.

Вечером того же дня в дверь обители Кроуфорда позвонили.
Открыв дверь, на ходу завязывая галстук, Оракул – так прозвали Брэда завистники, приписывая ему невиданные способности – увидел молодого человека в строгом сером костюме и папкой в руках. Это было немного неожиданно: логичней было бы увидеть девушку-служанку, но кроме профессионализма, Кроуфорда особо ничего не интересовало, и упора на половую принадлежность прислуги никто не сделал. Кроме всего, работник был обладателем длинных рыжий волос, в данный момент, правда, аккуратно заплетенных каким-то хитроумным способом. Брэду это не понравилось.
- Здравствуйте, - парень почтительно склонил голову – Я из агентства…
- Добрый вечер, входите, - бизнесмен отступил, впуская человека, и закрыл дверь.
Парень остановился на пороге, ожидая.
- Времени у меня нет, - Кроуфорд направился прочь от входной двери, призывая следовать за ним. – Резюме, договор и что там еще, оставьте на столе в кабинете, я ознакомлюсь позже. Условия мне известны, так что проблем не будет… – говоря это все, он продолжал одеваться, собираясь на встречу. – Квартира двухуровневая, посмотрите. Идеальный порядок – Ваша прямая обязанность. Кроме этого, еда, химчистка, и все, что полагается к этому – тоже на Вас. Поскольку Ваша помощь мне может потребоваться в любой момент, жить будете у меня. Я покажу… – рыжий молчал и ходил за ним собачкой по пятам, но на почтительном расстоянии. – Сейчас у меня встреча, и у Вас есть два часа, чтобы привезти необходимые вещи. После все обсудим, выходные и прочее… Кстати, - уже за порогом квартиры, закрывая замок – Как Вас зовут? В смысле, как мне Вас называть?
- Шульдих, сэр.
- Шульдих? – Кроуфорд поморщился, но виду не подал. Странные эти немцы. Однако, прислуга из Германии сама лучшая. Недаром ведь. – Ну, что ж… - мужчина еще раз внимательно посмотрел на обретенного слугу. Перед глазами внезапно возникло нечеткое пятно, но моргнув, Брэд прогнал его. На секунду замер, углубляясь в ощущения. Он всегда так делал. Внутренний голос молчал. Интуиция дала добро. – Ладно. Кроуфорд. – Быстрое рукопожатие в лифте. – До встречи!
Хлопнула стеклянная дверь в вестибюле.

К слову, прозвище свое Кроуфорд получил из-за того, что якобы мог предвидеть события. Так считали окружающие его люди. Чушь! Всем известно, что это невозможно!

***

Забрать свои пожитки из мотеля – дело 20 минут. Куда девать оставшееся время? Шульдих не знал. Как не знал и как долго продержится его афера с агентством и бумагами. Внушать Кроуфорду – так его зовут, да? Интересно… - что он – именно тот сотрудник, не пришлось. Хотя при первом «прикосновении» к разуму мужчины, по спине пробежал холодок… Но липовые бумаги не пройдут, а постоянно «опекать» заблуждения не выйдет…
И хоть запуганная девица-служанка не отважится пикнуть, само агентство тоже может оказаться проблемой…
Что делать, рыжий мошенник не знал. И прослонялся в фойе, мозоля глаза швейцару и портье все оставшееся время до приезда Кроуфорда.
Тот явился на полчаса позже заявленного часа, сосредоточенный, но, кажется, в хорошем расположении духа…

- О, Вы здесь. Прекрасно. Приношу извинения, пришлось задержаться… Идемте!
И, не говоря больше ни слова, пригласил в лифт и нажал кнопку.
Шульдиху, немцу-полукровке: отец был англичанин, подумалось, что так относятся к собаке. Как само собой разумеющееся, что он должен следовать за хозяином…
Звякнули ключи в замке, открылась и закрылась входная дверь. Включился свет в прихожей.

- Проходите, Шульдих.
Вздрогнуть от неожиданности. Тот запомнил имя?
Удивленно последовать за мужчиной. Бизнесмен между тем, устроил экскурсию по дому, попутно вводя в курс дела.
- Итак… Первый этаж, кухня, гостиная, гостевые. Второй – спальня, кабинет, зал для тренировок. Специальной комнаты для прислуги у меня нет, так что жить будете в гостевой, пройдемте, покажу… Режим такой: в семь утра завтрак, ланч обычно у меня в офисе, ужин к семи вечера, раньше у меня обычно не получается. Все остальное время в Вашем распоряжении. Основные обязанности я уже перечислял. Увижу грязь, или нужная мне вещь не окажется чистой – уволю. С особенностями меню ознакомитесь по ходу. Завтра получите все необходимое. Ваше резюме я посмотрю позже, и мне необходим номер Вашего сотового. Довольно часто мне может потребоваться помощь дистанционно. Будьте готовы к этому. Если есть вопросы, зададите завтра утром. Сейчас мне нужно закончить работу. Располагайтесь.
- Можно на «ты» - негромко, почти робко. Официальный тон резал уши, не давая расслабиться. А так хотелось быть ближе.
Кроуфорд вскинул бровь, прищурился.
- Я слышал, что немцы очень строго относятся к обращениям… - похолодеть – Вы уверены?
- Да, уверен, - постараться придать голосу как можно больше твердости и отстраненного холода – Клиенты часто забываются, а потом возникают недоразумения. Так что говорю сразу, ко мне можно обращаться более свободно, оскорблением не будет.
- Хм. Ну, что ж… - еще раз смерить взглядом новообретенного помощника. Он нравился Кроуфорду все меньше. «Надо будет внимательно изучить резюме… Но позже… завтра…» - Хорошо. Тогда сделай мне кофе, Шульдих, - устало снимая пиджак, попутно развязывая галстук. – Двойной черный без сахара. Я буду в кабинете.
На этом аудиенция закончилась.

@темы: OTP, Interactive Story, Для любимых, Моё, WK, А просто так, Fan-Fiction

Эта сказка стара как мир. И потому мы не будем ворошить древние кости. Ни к чему это.
Пусть покоится она с миром, и лишь память о ней живет в умах, сердцах и душах людей. И иногда мелькает в глубине серебряной поверхности стекла…

В средние века зеркала были роскошью, доступной лишь царским семьям. А потому, во дворце всегда было лишь одно зеркало, неразумно было тратить казну на прихоти. Находилось оно в самой дальней спальне и принадлежало Королеве.
Та часто глядела в искусное изделие, подолгу не отходя от него. И считала себя красивой.
Белоснежка никогда не смотрелась в зеркала. И не считала себя красавицей – так считали все, кто видел ее хотя бы один раз.
Она обычно глядела в воду ручьев и озер. Живую воду не так-то просто заколдовать. Мертвое стекло – элементарно.
Дальнейшую историю зависти, злобы, ревности и страха знает каждый ребенок, помнит каждый мужчина и каждая женщина, пересказывают старики из уст в уста.
Королева была красива лишь в зеркале.
Белоснежка – прекрасна независимо ни от чего.
Когда история в финале поменяет их местами, дворецкий забывает распорядиться о выносе королевского зеркала из дворца. Поэтому Белоснежка, каждый раз смотря в него, видит чудовище.
Такое уж у этого зеркала свойство, оно показывает противоположность отражаемому предмету.
Королеву не спасли ни Тьма, ни колдовство, ни магия стекла.
Белоснежке же, чтобы стать прежней, нужно просто выбросить зеркало.

Ведь за огромным окном, что преграждает старая рухлядь, синее-синее весеннее небо! И с крыши городской ратуши, пока на центральной площади готовятся к старту огромные шары с корзинами для путешествий, мальчишки уже запустили ввысь десятки разноцветных воздушных шариков!
И кошки, жмурясь от яркого, теплого солнца, греют промерзшие за зиму косточки на черепице. И тот, который всегда будет рядом, по-прежнему ждет снаружи. Осталось только...

@темы: Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Для любимых, Моё

Оно писалось этой ночью под дождем) Ты поймешь)

читать дальшеНазвание: Кофе и джаз…
Автор: Izzzida
Жанр: Типа сказка (это и не сказка, фантазия+реальность)))
Рейтинг: G
Дисклаймер: Моё. Всё моё )))
Специальные предупреждения: Личный бред автора (полный бред)
Уточнения: оно не бечено – вот как написалось – так и вывешено.
И если объявятся критики: Товарищи! Я НЕ гений! Абсолютно. И логику здесь можно не искать – ибо мы с ней не знакомы ни разу.
Для: Хидаки. С ДР, солнышко!

Обычная кофейня. 13 столиков.
Радужная дверь.

Нет, на самом деле, она обычная, но кто-то неправильно наклеил пленку для затенения. И теперь она переливается на свету, словно бензиновый след в луже.

Кофе.
Крепкий кофе во всех углах небольшого, приятного глазу, зала.
Терпкий аромат заставляет взбодриться, едва только зайдя на порог, еще даже не пригубив напиток, не сделав заказ.
Здесь никогда не бывает накурено, хотя курят почти все, и дым под вечер можно использовать в качестве ширмы.
А кофе… На любой вкус.
С сиропами, алкоголем, сладким. Сигаретами и водкой, виски и шоколадом. С кровью, если хотите. С солью, если попросите. С джазом всегда, каждый вечер.

Кофе и джаз.
В этой кофейне, сколь невелика бы она ни была. Какой бы миниатюрной не казалась… здесь всегда больше народу, чем можно представить. И даже умещается крохотная, импровизированная сцена. И каждый вечер здесь выступает какой-нибудь джазовый ансамбль, группа, дуэт, одиночный артист. Известный, или не очень. На крайний случай, всегда играет музыка. Джаз разлит в воздухе, словно молоко или сливки, не донесенные кому-то посетителю, заказавшему их.

Кофе и джаз.
«Just cafe» - гласит надпись вывески снаружи. Половина проходящих мимо читает как: «Jazz cafe», еще половина – «Jazz Coffee». Кто их знает, почему так. Только кофе здесь готовят, что надо.

Кофе и джаз.
Приятная музыка. Приятные глубокие, завораживающие голоса исполнителей.
Саксофон, гитара, ударные, клавишные… просто гитара.. просто саксофон… просто голос…
Поют о любви. Во всех ее проявлениях.
Горячей, жгучей и терпкой, словно кофе с перцем.
Мягкой и нежной – латте со сливками.
Сильной и яркой – эспрессо без сахара.

If you were a dream
I wonder how many hours I’d sleep
How hard it would be to wake up and how easy to fall

If you were a dream
There would be nothing else I’d want to see
No reason to ever have opened my eyes at all

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart

If you were the sun
I couldn’t bear have a cloud between us
I’d search for a place where they say that the rain never falls

If you were the moon
Every night my eyes would be fixed on you
Never closed for one moment from dusk ’til the first light of dawn

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart *

Кофе и джаз…
Сегодня кофе с дождем. А джаз с медом.
Пятница 13-е. 21:03.
Сегодня одинокий посетитель неспешно перемешивает ложечкой сладкую крупу в чашке, сняв длинный промокший шарф и куртку. К нему никто не подсаживается по обыкновению, хотя за столиком есть места.
В зале легкий шум и сегодня выступает группа. Какой-то Jazz-band. Все ждут 22:00 часов и начала концерта. А пока просто играет музыка. Sade. Ray Charles. Armstrong.
Звуки, словно из ниоткуда. Из полумрака. Из сигаретного дыма.
Из тьмы внутри. Они словно сами по себе, и в то же время, как будто всегда были в глубине. В душе? Сердце?
Внутри. И теперь что-то их высвобождает оттуда, и они поднимаются со дна на поверхность.
За окнами все еще мокро, но посетитель бросает недопитый кофе и, забрав вещи, уходит в зажженную сполохами огней ночь. Он не станет дожидаться 22:00 и концерта группы.
Его уже не интересует сегодня.
Он ждет завтра.
Завтра будет кофе с небом. Он не уверен, но знает. Догадывается. Предполагает. Надеется.
Завтра будет кофе с небом. И новый день.

PS:
«Just cafe»
Обычная кофейня. 13 столиков.
Радужная дверь.
В этом кафе все двери радужные. Да, пленку клеил один и тот же человек.
Но, для тех, кто в курсе, здесь есть еще одна дверь. Тоже радужная. На сей раз действительно, радужная. Настоящая.
Все думают, что она ведет в кладовую.
А на самом деле, она… но об этом мало кто знает.
«Jazz cafe».
Здесь можно не только послушать потрясающую музыку, попробовать вкусные напитки.
Здесь могут погадать на кофейной гуще.
Здесь можно узнать свою судьбу. Или получить ее пинком под мягкое место. Или клубком под ноги. Или музыкальным прощанием в спину, которое станет напутствием, или заставит застыть на месте.
«Jazz Coffee».
Мой вам совет, в пятницу 13-го не засиживайтесь здесь. Если не хотите бонусом заполучить сказку на ночь…
________

* Mark Sholtez - If You Were A Song

@темы: Словесные наброски, Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Моё, Праздники-поздравления, Личное, Настроение, Погода, Творчество, Подарки-подарочки

Литл сюр)))

читать дальшеУ меня на полке стоит телефон. Самый обычный, белого цвета. Его отключили за временной ненадобностью, да так и не убрали с глаз долой.

И иногда мне кажется, что он зазвонит.

Вот так просто, не имея на то ни малейшей причины, не говоря уже о возможностях. Позвонит, и подниму трубку.
- Алло…
А что на том конце? Треск и шорохи? Молчание? Еле слышное дыхание? Чей-то голос?
Кто там? Те, что на небе звезд не считают? Те, кто не видят света белого?
Кто-то, кого я знаю? Не знаю? Узнаю?
Кто-то, кто был неизвестен доселе?

А что, если самой позвонить? Подойти, снять трубку и набрать порядок цифр?
Ответят? Ведь даже гудков нет.

В моей комнате есть вещи, которые обладают гораздо большим набором странностей, чем я. Один из таких предметов – телефон. Обычный, белый, с серыми мягкими кнопочками, от которого отсоединили телефонный шнур и убрали со стола, переставив на полку.
Иногда у меня возникает четкое ощущение, что он сейчас зазвонит…

@темы: Словесные наброски, Ориджи, Моё, А просто так, Абсолютная глупость, Бред, Личное

@темы: Размышлизмы, Самоанализ (мозгоёбство)

Название: Сны
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих (условно)
Рейтинг: G
Жанр: PWP
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: Абсолютное AU и OOC
Песня: «Забери», «Цветы», «Шизофрения», «Не больно» Сергея Бабкина
Для: я бы хотела подарить этот странный драббл North (aka Frizzz), просто так, за терпение, понимание и потрясающий авторский талант!

читать дальшеШульдих часто спит. Это его основное занятие в любую свободную минуту.
Одно время он перенял у младших привычку бодрствовать день за днем… но скоро устал от скучных, однообразных галлюцинаций и синяков под глазами, и стал спать.
Шульдих любит спать.
Приятная расслабленность и тепло тела, становящегося мягким и свободным под одеялом. Когда исчезает напряженность мышц, а суставы перестают ныть. Когда мысли начинают путаться и веки смыкаются до утра.
А еще есть сны. Шульдих их безумно любит. Именно поэтому он пристрастился к сну.
Сны – яркие, интересные, увлекательные картинки перед глазами. Те, что не обрабатывает мозг. Те, которые подобны увлекательному фильму длиной в сотни жизней! Те, которые потом сбываются…
В своих снах Шульдих часто видит людей и события. И очень часто одного конкретного человека, темноволосого европейца с безумными глазами и такой же, шальной, искренней улыбкой…
Сны Шульдих воспринимает как должное, не относясь к ним как к предвидению будущего. Они всегда роятся у него в голове странными созданиями, чтобы ночью получить ключ от двери в скованное сном сознание.
Шульдих любит сны. Он ждет с нетерпением, когда снова мелькнет белый плащ, или строгий костюм на ставшей уже знакомой фигуре.
Когда нет снов, Шульдих читает Камасутру. Просто читает, не как журнал Плейбой, а как научную литературу, публицистику или художественный роман. Серьезно и чуть досадуя на внезапную бессонницу.
Еще одна ночь без снов. Еще один день, который он не знает как прожить – ему ничего не сообщили. Шульдих не любит принимать решения «вслепую». Он упрямо складывает руки на груди, ерзая в кресле, и закрывает глаза.

- Вашей команде не хватает телепата. – Командующий расхаживает по кабинету туда-сюда. – Вот хороший кандидат.
На стол перед Шульдихом ложится листок с портретом знакомого лица. «Надо будет поспать, как вернусь домой…» - Пробегает мысль.
- Найдите и завербуйте. После проверок и первичного обучения он будет ваш. – Кивок. – Свободны!

На обратном пути приходит мысль о том, что в жизни лицо брюнета куда более приятней. И надо будет еще посмотреть на него, как только голова коснется подушки…
Однажды Шульдих заработает себе паранойю по причине собственной внезапной тепатии. Но это будет в другом сне.

@темы: OTP, Моё, WK, А просто так, Fan-Fiction