***

Только что...

Это странное время – ходить и выпрашивать ласки,
Пачку денег, внимание, нежность и каплю тепла
Я устала брести и бежать, и искать те подсказки,
Что оставила мне по дорогам скупая Судьба.

На витринах, домах, серых стенах пустеющих улиц
Я ищу те ответы, вопросы к которым ушли.
И пробежка по кругу – все та же пробежка по кругу…
Небо, очень прошу… заклинаю… молю… помоги!

Отыскать свой пролет и ворваться в страну из рассказов!
Раздарить все цветы и подарки, что тщетно плету!
Наконец, полюбить. И понять, что я – вовсе не маски.
И меня не ведут. И не тащат. Сама я иду…

Мое странное время ушло, протоптав сигареты.
По разбитым тарелкам, забытым окуркам и снам.
Мое странное время – ответь, ведь не кончится лето?
Мне так хочется все же почувствовать кроху тепла…

Впервые за...

@темы: Личное, Стихи, Моё

---

Навеяно демоном...

20.01.2010

Смешно ненавидеть придуманный мир из книг,
Забавно и глупо любить запятые в строчках,
Надеяться, ждать, желать, припадая прахом
И все зачеркнуть, уйдя с головой в тупик…

Поверить, примерить, надеть на себя петлю,
Пойти по дорожке меж слов и остаться в сагах,
Легенды поставить как ребра. И жить пожаром
Написанных окон и светом от звезд… адью!

Прощайте! Не ждите! Ищите, пытайтесь жить…
«Привет!» сделать ручкой и юрко нырнуть в пергамент…
Свободно и мирно, жестоко, обрывом с камня,
Надежно и резво… А если на миг забыть!

Забыть, что тебя вписали в одну строку!
Забыть и своими руками схватить чернила!
И вспомнить, представить, что ты – сотворитель, сила!
А вовсе не точка. С бантиком на боку…

Но мы заигрались. Забылись. И пали ниц…
Любимые сказки приводят опять не к дому…
А дальше, дальше – ведут, словно ты – ведомый
Толкают во тьму, в белоснежную стопку лиц…

И рвут, не прощая, и манят, глядя в глаза,
Сулят неземные горы, и ветер в небе…
Смешно ненавидеть придуманный мир. Нелепо.
Любить… и стираться… и просто забыть себя…

@темы: Бред, Личное, Стихи, Моё

---

Джедайту

Для тебя
Я хотела написать просто про тебя
Так, как я увидела тебя, стоящего на берегу залива, осенним вечереющим днем...

Я хотела написать о тебе
И чтобы текст был достоен Лорда
И тебя, любимый

Написалось то, что тоже о тебе
Но так, как оно захотело само

Название: *** (Я не знаю, как любить тебя… я не знаю, как не любить…)
Автор: Izzzida
Фандом: В реальность верить нам запрещено
Пэйринг: Неназванный/ Незнающий (Дэй)
Рейтинг: G
Жанр: PWP
Дисклаймер: Оридж мой, персонажи мои, фанон тоже мой – всё моё!
Специальные предупреждения: личный бред автора, AU, OOC (даже по меркам автора, т.е. меня)
Песня: Secret Garden – Songs From a Secret Garden
Для: Джедайта

Уточнения: оно не бечено - вот как написалось - так и вывешено.
И если объявятся критики: Пошли вон! Я для себя пишу!

Когда осыпаются листья лип
Когда лепестки роз алеют на тенях черной земли
Ты смотришь вверх
Против ветра, что нещадно треплет твои золотые кудри
Против неба, что сыпет на тебя дождь и против веры, которая слепо и твердо говорит тебе: уйди
Вере в то, что уже ничего не исправить ты противопоставляешь слабую надежду
На то, что все еще вернется
И нет, не будет как прежде, но будет заново и по-другому, и все так же прекрасно

Когда осыпаются листья осин
Когда хризантемы мягкими солнцами отпускают свои лучи к земле
Ты смотришь вверх
И почти вдаль
Туда, откуда однажды явился он
Туда, где никогда нет, и не было солнца
Ты смотришь туда с упорством, достойным лучшего применения

«У нас с тобой время течет по-разному… там, где ты – оно одно: неспешное, размеренное и неумолимое… Там, где я – оно меняется быстрее ветра, оно скачет за мной по пятам розовым зайчиком с желто-серебряными ушками, оно извивается зеленым полозом, оно синеет запонками на манжетах подаренной тобой рубашки…Оно изменчиво здесь, и постоянно там. И когда я забываюсь в его круговоротах – у тебя уже прошла жизнь…» - конечно, он говорил не так. Конечно, ты все это придумал сам. Он говорил по-другому. Веско, четко, окончательно и бесповоротно.

Но ты не можешь не плакать, когда смотришь на него исподволь, по ночам. Не можешь понять, что ангелы не говорят так… они мелодичны и правильны, они все понимают и всегда утешают, даже взглядом, даже жестом…
И ты вкладываешь в его уста ненужную ласку, ненужную память, ненужную муку…
Он не медлил ни секунды
Он не сомневался ни мгновения
Он не раздумывал ни капли
Он просто ушел…

«Нет! Она не прошла! Она не прошла! Моя жизнь не прошла! Она не пройдет без тебя! Слышишь?! Она не прошла! Я жду тебя! Неназванный… Я жду…»

@темы: Личное, OTP, А просто так, Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Зарисовки зарисовочки, Для любимых, Моё, В реальность верить нам запрещено (Ф)

---

Подарок для Хидаки!)

Оно писалось этой ночью под дождем) Ты поймешь)

Название: Кофе и джаз…
Автор: Izzzida
Жанр: Типа сказка (это и не сказка, фантазия+реальность)))
Рейтинг: G
Дисклаймер: Моё. Всё моё )))
Специальные предупреждения: Личный бред автора (полный бред)
Уточнения: оно не бечено – вот как написалось – так и вывешено.
И если объявятся критики: Товарищи! Я НЕ гений! Абсолютно. И логику здесь можно не искать – ибо мы с ней не знакомы ни разу.
Для: Хидаки. С ДР, солнышко!

Обычная кофейня. 13 столиков.
Радужная дверь.

Нет, на самом деле, она обычная, но кто-то неправильно наклеил пленку для затенения. И теперь она переливается на свету, словно бензиновый след в луже.

Кофе.
Крепкий кофе во всех углах небольшого, приятного глазу, зала.
Терпкий аромат заставляет взбодриться, едва только зайдя на порог, еще даже не пригубив напиток, не сделав заказ.
Здесь никогда не бывает накурено, хотя курят почти все, и дым под вечер можно использовать в качестве ширмы.
А кофе… На любой вкус.
С сиропами, алкоголем, сладким. Сигаретами и водкой, виски и шоколадом. С кровью, если хотите. С солью, если попросите. С джазом всегда, каждый вечер.

Кофе и джаз.
В этой кофейне, сколь невелика бы она ни была. Какой бы миниатюрной не казалась… здесь всегда больше народу, чем можно представить. И даже умещается крохотная, импровизированная сцена. И каждый вечер здесь выступает какой-нибудь джазовый ансамбль, группа, дуэт, одиночный артист. Известный, или не очень. На крайний случай, всегда играет музыка. Джаз разлит в воздухе, словно молоко или сливки, не донесенные кому-то посетителю, заказавшему их.

Кофе и джаз.
«Just cafe» - гласит надпись вывески снаружи. Половина проходящих мимо читает как: «Jazz cafe», еще половина – «Jazz Coffee». Кто их знает, почему так. Только кофе здесь готовят, что надо.

Кофе и джаз.
Приятная музыка. Приятные глубокие, завораживающие голоса исполнителей.
Саксофон, гитара, ударные, клавишные… просто гитара.. просто саксофон… просто голос…
Поют о любви. Во всех ее проявлениях.
Горячей, жгучей и терпкой, словно кофе с перцем.
Мягкой и нежной – латте со сливками.
Сильной и яркой – эспрессо без сахара.

If you were a dream
I wonder how many hours I’d sleep
How hard it would be to wake up and how easy to fall

If you were a dream
There would be nothing else I’d want to see
No reason to ever have opened my eyes at all

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart

If you were the sun
I couldn’t bear have a cloud between us
I’d search for a place where they say that the rain never falls

If you were the moon
Every night my eyes would be fixed on you
Never closed for one moment from dusk ’til the first light of dawn

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart

If you were a song
Every word would be etched in my memory
Every note of the delicate melody would be there in my head
If you were a song
I would practice you night and day
Until perfectly I could play you by heart *

Кофе и джаз…
Сегодня кофе с дождем. А джаз с медом.
Пятница 13-е. 21:03.
Сегодня одинокий посетитель неспешно перемешивает ложечкой сладкую крупу в чашке, сняв длинный промокший шарф и куртку. К нему никто не подсаживается по обыкновению, хотя за столиком есть места.
В зале легкий шум и сегодня выступает группа. Какой-то Jazz-band. Все ждут 22:00 часов и начала концерта. А пока просто играет музыка. Sade. Ray Charles. Armstrong.
Звуки, словно из ниоткуда. Из полумрака. Из сигаретного дыма.
Из тьмы внутри. Они словно сами по себе, и в то же время, как будто всегда были в глубине. В душе? Сердце?
Внутри. И теперь что-то их высвобождает оттуда, и они поднимаются со дна на поверхность.
За окнами все еще мокро, но посетитель бросает недопитый кофе и, забрав вещи, уходит в зажженную сполохами огней ночь. Он не станет дожидаться 22:00 и концерта группы.
Его уже не интересует сегодня.
Он ждет завтра.
Завтра будет кофе с небом. Он не уверен, но знает. Догадывается. Предполагает. Надеется.
Завтра будет кофе с небом. И новый день.

PS:
«Just cafe»
Обычная кофейня. 13 столиков.
Радужная дверь.
В этом кафе все двери радужные. Да, пленку клеил один и тот же человек.
Но, для тех, кто в курсе, здесь есть еще одна дверь. Тоже радужная. На сей раз действительно, радужная. Настоящая.
Все думают, что она ведет в кладовую.
А на самом деле, она… но об этом мало кто знает.
«Jazz cafe».
Здесь можно не только послушать потрясающую музыку, попробовать вкусные напитки.
Здесь могут погадать на кофейной гуще.
Здесь можно узнать свою судьбу. Или получить ее пинком под мягкое место. Или клубком под ноги. Или музыкальным прощанием в спину, которое станет напутствием, или заставит застыть на месте.
«Jazz Coffee».
Мой вам совет, в пятницу 13-го не засиживайтесь здесь. Если не хотите бонусом заполучить сказку на ночь…
________

* Mark Sholtez - If You Were A Song

@темы: Личное, Настроение, Погода, Творчество, Праздники-поздравления, Словесные наброски, Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Моё, Подарки-подарочки

---

Драбблы из ванной, №2)))

Литл сюр)))

У меня на полке стоит телефон. Самый обычный, белого цвета. Его отключили за временной ненадобностью, да так и не убрали с глаз долой.

И иногда мне кажется, что он зазвонит.

Вот так просто, не имея на то ни малейшей причины, не говоря уже о возможностях. Позвонит, и подниму трубку.
- Алло…
А что на том конце? Треск и шорохи? Молчание? Еле слышное дыхание? Чей-то голос?
Кто там? Те, что на небе звезд не считают? Те, кто не видят света белого?
Кто-то, кого я знаю? Не знаю? Узнаю?
Кто-то, кто был неизвестен доселе?

А что, если самой позвонить? Подойти, снять трубку и набрать порядок цифр?
Ответят? Ведь даже гудков нет.

В моей комнате есть вещи, которые обладают гораздо большим набором странностей, чем я. Один из таких предметов – телефон. Обычный, белый, с серыми мягкими кнопочками, от которого отсоединили телефонный шнур и убрали со стола, переставив на полку.
Иногда у меня возникает четкое ощущение, что он сейчас зазвонит…

@темы: Бред, Личное, А просто так, Абсолютная глупость, Словесные наброски, Ориджи, Моё

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

I’m а fucking Funfucker!!!

& it’s mine schizophrenia!!!)))))))))))



Название: Я – смола (истинный смысл названия известен только мне)))))))))
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: G
Жанр: Mystery, Songfic (хотя, наверное, не совсем)
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Песня: СерьГа – Желтая смола
Для: ммм? Себя, наверное…

Карие глаза,
Пальцы в кулачок,
Ножик в кулачке –
Перспективный мальчик…

Страсть Кроуфорда к ножам не может объяснить никто. Даже, наверное, он сам, хотя подобный вопрос никогда не посещал его полную видений голову.

Прошедший в рамках эксперимента курс подготовки с нелюдьми, Оракул стал из всего лишь человека с необычайными способностями полукровкой-профессионалом киллерского дела.

Кроуфорд не любит огнестрельное оружие. Слишком громоздкое, тяжелое, оно лишено всякого творчества и не оставляет места для искусства… хотя многие с ним не согласились бы…
Кроуфорд любит ножи. Любит их тяжесть в руке. Любит их затачивать, проверять баланс на весу, любит смотреть на них, особенно, когда они влетают во что-нибудь по самую рукоять…

У Пророка нет любимого, особенного или самого лучшего ножа. Брэд Кроуфорд не отождествляет себя с ножами. Он слишком суеверен.
Начнешь думать о предмете как о живом существе – он непременно начнет влиять на тебя, вмешиваться в помыслы, а значит – в действия, чтобы однажды бесповоротно изменить твою судьбу. Насмерть. Навсегда.

Кровь, слеза, смола…

Однажды лишь он, прогуливаясь по берегу океана, будучи еще ребенком, встретил человека… хотя после узнал у стариков, что был то Дьявол Морской… который, сам того, может быть, не ведая, внес свою весомую лепту в будущее Пророка.

…боль, обида, песок.

Клонился к финалу осенний октябрьский день. Занятия в школе закончились, и мальчик Брэд по обыкновению пошел бродить к заливу. Там он и увидел этого… человека… случайно…
Человек был наг, светлая кожа словно отражала теплые блики заката. Человек ползал по берегу и что-то искал. Подойдя ближе, мальчишка, которому только исполнилось 8, увидел подле человека горку переливающегося золотом янтаря.

Желтая смола падает в песок…

- Янтарь ищете, мистер? – Подойдя ближе, чтобы рассмотреть камни, Кроуфорд не заметил, что человек, откликнувшись на голос, оскалился в его сторону.

Я слуга морской, я просто идеален…

- Убирайсссссся! – Существо кинулось на ребенка, но тот, инстинктивно среагировав, швырнул в него то, что было под рукой. В пальцах как раз вертелся новенький перочинный ножик – подарок отца на День Рождения.
Нож, коротко сверкнув на солнце, вонзился в руку незнакомца. Тот взвизгнул, выдернул ножик и кинул под ноги пацану, прижав руку к лицу и слизывая выступившую кровь, со словами:
- Перссссспективный… мальчччик…

Боль давно ушла и обида уйдет…

- Вот, это тебе… - Порывшись здоровой рукой в груде собранного янтаря, он вытащил один продолговатый камень и протянул ошарашенному Оракулу. – Бери…

Я слышу голос твой…

Мальчишка взял янтарь. Рука существа была холодная, в волосах цвета собранного камня торчали водоросли, а глаза… только сейчас можно было увидеть глаза, нечеловеческие… совсем без зрачков, ярко-синие. В них отражалась только вода, и ничего больше… словно они были прозрачными стеклами, а вся голова незнакомца была заполнена океаном…
Пацан дернулся, хватанул камень и рванул с берега что было сил. Ножик он, конечно же, потерял тогда… но камень, что обрел…
Камень оказался длинной, приятно ложащейся в ладонь пластиной золотого с черными вкраплениями янтаря. Эта пластина, как выяснилось позже, могла разрезать что угодно, и при этом не крошилась и никогда не резала руки Кроуфорда. Он долго хранил ее, пока, при переездах не потерял где-то…

У нас в запасе тысяча лет…

Сформировалось ли именно тогда отношение Провидца к ножам, или просто событие послужило примером… кто знает. Но после того случая, он довел свое умение владеть холодным оружием до совершенства.
Что не раз служило ему верой и правдой.

Кровь, слеза, смола, боль, обида, песок…

Но это все в прошлом…
В настоящем Кроуфорд босс. Опекун. Хозяин. Пророк. Искусный боец. Бог, которого Фарфарелло не рискует обижать своим непослушанием…
- У нас будет новый боец… - Сообщение для общего информирования. В глаза подчиненных вопрос: «Кто?». – Телепат, как мне сказали… посмотрим, чем он может быть нам полезен…
- Разрешите… - А вот и новенький. – Шульдих. По Вашему приказанию прибыл.

Я слуга морской, ты тоже станешь камнем…

Вопрос первый. «Это что? Простите… кто? Нет… это ЧТО?!». Мысль вторая: «Этого не может быть…». И вопрос третий: «Аквариум распустили? Почему он в гидрокостюме…?»…
Новоприбывший здоровается со всеми и странно ухмыляется в сторону Провидца.

Я слышу голос твой…

Позже, не из личного дела, но при личном осмотре в нерабочее время, Кроуфорд выяснит, что у Шульдиха есть не только телепатия, но и жабры. А так же, что тот – нечеловек. Как и все экспериментальные образцы организации, которой нет.
Впрочем, отсутствие человечности всегда было плюсом, а не минусом. Так что с этим возможно спокойно жить, есть и спать. И даже ничего, что оно храпит. В том числе и жабрами.

Не выяснит Кроуфорд только одного – он уже встречался с этим существом. Еще будучи ребенком. И что живет оно несоизмеримо дольше людей. В личном деле ведь не указано, где выловили этого Морского Дьявола… а само оно не слишком разговорчиво в личных вопросах…

Оракулу вполне хватает настоящего. К которому скоро прибавится будущее…

- Кроуфорд…
- М-мм…?
- А не послать ли нам…
- Тебя?
- Всё…
- Можно… я как раз об этом думаю… не мешай…
- Да, да…

Я слышу голос твой, пора менять названье…

В котором всё спокойно, как море в штиль. В видениях доминирует только один цвет – морской. Крики чаек, волны, соленая вода, небо…
Эта цепочка давно разгадана и отрабатывается на осуществление.
Одно только смущает Оракула – он никак не может понять, откуда на самом безоблачном и счастливом месте – свободы и наслаждения жизнью, появляются глаза. Необычайно глубокие, словно затягивающие в омут, глаза, в которых отражается океан… И портят всю картину.

У нас в запасе тысяча лет…

Желтая слеза катится, течет,
Больно, обидно - дерево плачет.
Карие глаза, пальцы в кулачок,
Ножик в кулачке - перспективный мальчик.

Желтая смола падает в песок,
Я слуга морской, я просто идеален.
Боль давно ушла и обида уйдет,
Я слышу голос твой, ты тоже станешь камнем.

Я слышу голос твой, пора менять названье,
Я слуга морской, ты тоже станешь камнем.
У нас в запасе тысяча лет.

Желтая слеза катится, течет,
Я слышу голос твой, пора менять названье.
Кровь, слеза, смола, боль, обида, песок.
Я слуга морской, ты тоже станешь камнем.

Желтая смола падает в песок,
Я слуга морской, ты тоже станешь камнем.
Боль давно ушла и обида уйдет,
Я слышу голос твой, пора менять названье.
У нас в запасе тысяча лет.

_______________________________
В тексте испозованы слова песни Желтая смола группы СерьГа - все авторские права на песню принадлежат кому они принадлежат, а не мне.
PS автора: мне лень было писать полную версию на 15 страницах со всеми деталями, так, как оно придумалось и должно по идее быть. Собственно, лень – это единственный повод, почему я не пишу больших текстов.
К слову, для более четкого понимания картины. У Шульдиха карие глаза. Линзы, для того, чтобы сойти за человека. Т.е. Кроуфорд отдаленно предполагает, но не знает наверняка, что Шульдих и есть то самое создание, которое он встретил на заливе 20 лет назад. Они просто немного похожи. И глаз телепата Пророк не видит. Отсюда последние три предложения в тексте. Остальные нюансы, если кому будет интересно – спрашивайте, расскажу)

@темы: Бред, Личное, Разное, Креатифф, WK, Fan-Fiction, Не в тему, Хрень какая-то, OTP, А просто так, Абсолютная глупость, Моё

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

*мне как-то захотелось, что ли...*

Все дороги уходят в Рим
Не стесняясь и не плутая.
И ведут за собой до Рая
Души тех, что Господь хранит

Все дороги ведут ко дну,
По болотам и чащам темным,
По сердечным теням укромным,
Превращающим свет во тьму.

Все дороги ведут туда,
Где крошится льдяная корка,
Где ложится печенье горкой,
Где в саду не цветет Зима.

Все дороги ведут с небес,
До земли и обратно, слышишь?
Уводя нас все дальше, ближе,
Друг от друга и от чудес.

Перепутанные пути,
Не сбиваясь по стрелке к югу,
Предвещая метель и вьюгу,
Укорачивают следы.

Все дороги уводят в Рим,
Только кто бы со мной не спорил –
Все дороги приводят к дому,
Где ты любишь, и ты любим.

27.12.2008

@темы: Личное, Настроение, Стихи, Творчество, Я, А просто так, Абсолютная глупость, Моё

---

*это просто настроение*

Она свои истории никогда не читает... (с)

В этом году зимы не будет. Как, впрочем, и в прошлом не было. И в позапрошлом.
Ее, по-видимому, перестали завозить в эти края.
Что ж, so be as been!
Разворот на 180 и…

Руки досадно мерзнут даже в перчатках и в карманах в придачу. Ей надоело идти куда-то, кутаясь на промозглом ветру.
Ей надоели эти машины, хотя оказаться в теплом мягком салоне джипа она бы сейчас не отказалась.
Ей надоела головная боль, высверливающая отверстия в висках, взламывающая сознание.
И музыка сейчас не греет… совсем… никак…

Ей до крайней степени надоели люди. Хотя нет, еще не до крайней – иначе она бы их уже давно постреляла.
Ей надоело то, что она делает.
Ей до колик надоело то, что она никак не может сделать…
Ей надоели слова. Они давно не отражают суть – а значит, грош им цена. Ломанный.

И город осточертел до тошноты… но в другие она, наверное, пока, не хочет…
И есть лишь несколько способов – тех, что еще хоть как-то работают – сбежать, не спастись, нет, от назойливой тьмы в грудной клетке…
Впрочем… и теплые руки ее больше не обжигают как раньше. Так, изредка греют, и то не сильно и ненадолго…

И бесполезно взывать к голосу разума. Он столь тих, что его носителя давно прибили, спутав с комаром.

Она писала – пишет? – истории. Иногда. Все реже и хуже.
Ей осточертело писать то, чего она хочет.
Поэтому она уже давно почти ничего не пишет. Например, зиму. Поэтому зимы и нет.
Изредка, по привычке, осень. Хотя она какая-то странно-кислая в последнее время.

И то, что она пишет сейчас – вред ли сбудется. Кризис веры. Она давно не помнит, во что ей следует верить, и следует ли вообще…
А потому жизнь течет как течет. Как она когда-то ее накарябала на огрызке бумажки.
И финал не изменится. Он есть таков, каким она его написала. Единожды.
И глупо думать, что он может быть однажды будет переписан – она свои истории никогда не читает…



Она видит разноцветные сны
И не может никак угадать,
На каком же из них ей сойти…
Из какого окна помахать…

@темы: Бред, Личное, Настроение, Разное, Текущее, Не в тему, Хрень какая-то, А просто так, Real life, Словесные наброски, Моё

---

Хм... а почему бы... и да...

Анкета фанфикера
(имхо, больше подошло бы "фикрайтера", думаю)

1. Словосочетание, которое уже стало афоризмом – Ваш «первый фанфик»: каким он был?
Первым... первым был недофик и передраббл в Палату))) Собственно, если кому-то и нравятся мои графоманские потуги - скажите спасибо нынешнему Администратору сообщества - Джедайту) Так вот... первым, что я написала, был "экзаменационный" текст в Палату. Как я умудрилась пройти, я сама не понимаю) всегда считала, что я туда ни за что не попаду) А вот поди ж ты)

2. Ваш самый любимый фанфик из своих собственных? Почему именно он?
Уфф... пока что "Достойная дочь своего отца". Единственная полная АУ, которая мне действительно нравится.

3. Фанфик, который лично Вам нравится меньше всего? Опять же, почему?
"Запланированная травма". Я не умею описывать секс так, чтобы это было приятно читать и удовольствие - перечитывать. В принципе, отнесите сюда же и прочие мои фики с рейтингом, коих, к счастью, не много!

4. Ваш фанфик, который Вы считаете самым удачным и которым больше всего довольны/гордитесь?
Пара: "Я знаю, что ты хочешь" - "Ты знаешь, что я хочу". Не считаю самым удачным, но это один из немногих случаев, где удалось воплотить ощущения, атмосферу, идею и настроение полностью. От первой буквы до последней точки, именно так, как виделось, чувствовалось, хотелось.

5. Ваш фанфик, который Вы считаете самым неудачным, хотя, возможно, читатели думают иначе?
"Запланированная травма". Да. Читателям нравятся рейтинговые тексты - не секрет ни для кого. Но лично для меня большой секрет, почему мои потуги отнесены в разряд тех, которые нравятся, а местами очень, очень-очень, и очень-очень-очень нравятся.

6. Фанфик, с которым у Вас связано больше всего воспоминаний?
Пожалуй... "Подстрахуй!" и пара "Рождество" и маленький драббл в придачу. Пара писалась для Джедайта в подарок, а поскольку это был один из первых текстов, и, к тому же, первый подарок этому человеку, то я его писала... около месяца. В целом. Постоянно переделывая, редактируя, вычитывая. Засыпала с мыслями о тексте, просыпалась в холодном поту))), вставала и редактировала... вычитывала на ходу по городу... да, так вот. Драббл написался в последний день перед выкладкой, когда я более-менее удовлетворилась "Рождеством", но посчитала, что он совсем печальный, и надо бы разбавить...
А "Подстрахуй!" писался быстро, но оооооочень весело)))

7. Фанфик, который Вы писали/пишете дольше всего?
"Предчувствие Смерти". Причем, он готов, но его надо серьезно переделать в соответствии с мыслями о том, каким он должен быть.
И есть еще два текста, они полностью в работе, и да, уже давно.

8. Фанфик, который Вам очень хотелось бы написать, но нет возможности/времени?
О! Дописать три штуки! "Предчувствие Смерти", и эти два, которые выше упомянуты. Вот на них действительно не хватает времени, ибо идеи прописаны давно. Ну, и конечно, вечная мечта - рассчитаться с долгами)))

9. Фанфик, над которым Вы работаете сейчас?
Заказы. Два текста о Кроуфорде и Шульдихе, и еще ориджи.

10. Ваши творческие планы на (ближайшее) будущее?
Планов - громадье! (с)
Рассчитаться с долгами. Всеми...
И у меня ориджи в работе. И один масштабный фанфик по Weiss Kreuz, но буду ли я его писать - Бог весть.
И в разработке оригинальная серия "Сказки в стиле". В частности, "Сказки в стиле "Ню" и "Нуар". Особенно меня заботит последняя)

@темы: Бред, Личное, Разное, Творчество, Я, Дневниковское, Fan-Fiction, Не в тему, Хрень какая-то, А просто так, Моё

---

Однако, товарищи!

Предисловие аффтара: во всем виноваты причиной написания послужили шахматы (сто лет в них не играла, а тут вторую неделю запоем оторваться не могу), книги одного из моих любимых авторов Алана Гарнера (которые я вдруг решила перечитать когда мозги отказываются играть в шахматы), и Вдохновение, которое коварно напало на обессиленный игрой и чтением мозг

Короче. Оно само написалось (с)
Причем финал стал неожиданностью даже для меня. Я лично задумывала несколько другое.

Название: Шахматные сказки
Автор: Izzzida
Жанр: Типа сказка
Рейтинг: G
Дисклаймер: Моё. Всё моё )))
Специальные предупреждения: Личный бред автора (полный бред)
Уточнения: оно не бечено – вот как написалось – так и вывешено.
И если объявятся критики: Товарищи! Я НЕ гений! Абсолютно. И логику здесь можно не искать – ибо мы с ней не знакомы ни разу.

Однажды… темной-претемной ноченькой… (с)

Нет, на самом деле все было совсем не так. В мире все гораздо проще и банальней, чем мы обычно думаем.
Итак…
Был замок. Самый обычный старый замок.
Где? Да хоть где!
Ну, скажем… в Ирландии? Или в Британии? Или во Франции? Поместите его туда, где Вам больше нравится.
Я же скажу, что рассказывали мне эту историю очень давно, и речь о местоположении замка там не шла вовсе. Речь шла о другом деле, а дело было в следующем.
В замке этом – как и подобает – проживали приведения. Да-да, именно проживали. Ведь приведения, они живут вместе с обычными жильцами, причем довольно часто на правах хозяев, а не постояльцев. И уж явно не водятся, как любят говорить люди – приведения же не мухи и не тараканы, чтобы водиться!
Да.
Так вот.
Жили они себе и жили…
Замок периодически ходил из рук в руки, люди съезжали, приезжали новые, жили, снова уезжали… нет-нет, не подумайте! Вовсе не из-за призраков! Кто-то разорялся, кто-то наоборот, находил выгодную работу и покидал поместье, кому-то просто наскучивали скрипящие половицы, осыпающаяся штукатурка, вечный холод и сквозняки… в общем, причины были разные.
Призраки же, прожив в этом месте добрые полтыщи лет, лишь изредка позволяли себе мелкие шалости: так, молодость вспомнить… Так что мы видим, призраки, они разные бывают. Эти, к примеру, оказались вполне цивилизованными…
В ту пору замок вновь пустовал. Так длилось уже почти полгода с момента въезда новых жильцов: скабрезного старикашки-банкира и его второй жены, в прошлом вдовы, причем, поговаривали, будто первого своего мужа она сама же и отравила…
По прошествии некоторого времени, старикашку срочно вызвали к месту работы: решать какие-то срочные дела. Да там он и остался на временное поселение в съемной квартире. Жена же спустя неделю одиночества собралась и поехала навестить детей. И вот месяцев пять, как никто не появлялся в этих стенах…
Приведениям же было откровенно скучно. Слуг в доме не оставили: хозяева таскали их с собой. Собак-кошек не было. Соседи находились миль за тридцать от поместья.
Ранняя весна. Капель навевает дремоту, черно-белое одеяние земли – уныние… так и помереть недолго…
В один из дней, обитатели замка не нашли ничего лучше, чем устроить прогулку поместьем… через время они перебрались под укрытие дома, и продолжили хождение уже по лестницам и комнатам… конечным пунктом назначения волей Случая оказался чердак.
Просочившись в пыльную каморку, двое – а призраков было двое: задушенный хозяин некогда процветавшего поместья, и его старый приятель, не вовремя приехавший к нему погостить, да вследствие аналогичного убийства так и оставшийся навеки здесь – белесых фигур застыли, оглядывая помещение.
Чердак был небольшим. Темным, и, как ни странно, теплым. Сквозняки сюда отчего-то не проникали. Ставни решено было открыть, что немедленно и сделали, пригласив жиденький солнечный свет в пропитанную темнотой комнату. На свету обнаружились старые вещи. Разумеется, не первых хозяев, а всех тех, кто жил здесь после и складировал тут хлам. Забавно, когда заняться совершенно нечем, перекапывание мусора под слоями пыли и паутины, можно находить совершенно чудесным времяпровождением! Причем, через некоторое время оно принесло плоды.
Из-под горы тряпок, за гнутым металлическим сундучком, обнаружилась старая шахматная доска ручной работы. Выполнена она была из дерева, хотя призраки так и не определили из какого именно, обозначения являли собой инкрустации золотыми вставками, а клетки расчерчивали серебряные нити. И хотя лак местами потрескался и облупился, доска была вполне пригодной для использования, и, вполне возможно, даже сейчас имела бы большую ценность.
Поискали фигурки, кои нашлись в закутках чердака спустя непродолжительное время. Они так же были выполнены из дерева, украшены металлом, и покрыты лаком.
В целом, когда доску разложили на кофейном столике, валявшемся тут же, расположили все фигуры на своих местах, и, придвинули два кресла в стиле дешевой имитации барокко, получился довольно уютный уголок для игр. Призраки остались весьма довольны своей работой.
- Ну, что же, милый друг… - Обратился бывший и вечный хозяин дома – Сыграем?
- Сыграем – кивнул второй призрак – Помнится, во время той партии, над которой просидели мы двое суток без отдыха и только на одном вине, нас и задушили…
- Эх… - первый потер шею, на которой все еще виднелся слабый след – Чего уж теперь вспоминать-то… Предлагаю новую партию! Ту, недоигранную, я равно уже не помню…
- Принимаю, друг мой – второй призрак уже занял место напротив черного полчища фигур. – Прошу…
Первый последовал примеру сотоварища, умостился напротив белых и двинул первую пешку на две клетки вперед.
Противник осмотрел поле боя.
- Однако, вы не меняетесь, сударь! – Ответом послужила черная пешка, передвинутая на одну клетку.
- М-да… - Задумался первый – Навыки, друг мой, навыки – великое дело! Даже время над ними не властно…
Вот так… за разговорами и игрой, призраки провели множество часов. Им можно было не бояться, что партию прервут, будь то вестник, слуга, представитель рода человеческого или Смерть. У них было в кармане Время. А, значит, игра могла идти вечно. Ну, или пока не наскучит окончательно.
Уже успели вернуться жильцы: банкир с супругой. Успели пожить и съехать. Въехали новые. Расположились и начали свою жизнь, не подозревая, что на чердаке у них, двое старых как этот замок призраков, играют в шахматы. Ссорятся, спорят из-за ходов, вспоминают былое, рассказываю истории о прошлом…
- А помните, друг мой…
С этой фразы всегда начинается самое интересное. Представьте только, что могут поведать призраки, увлеченные игрой! Ведь они помнят не только все, что было с ними при жизни! Но и все то, что увидели они после своей кончины! Такому багажу любой историк обзавидуется!
- Помните - игрок черными потеребил фигурку короля с надломленной шляпкой – Помните… ту спутницу моего кузена? Ох, хороша была чертовка!
- Как же, как же, помню… - Ответствовал соперник, размышляя над следующим своим ходом. – А вы не запамятовали то славное пари? Когда проспорили мне свой кошель, полный золота?
- Помню, словно это случилось вчера! Славное было время…
Вот так и играют, так и сидят. Интересно было бы узнать, о чем они говорят сейчас. Может, до сих пор еще длится та партия.
Поехать бы, да послушать, посмотреть…
Только где тот замок, на чердаке которого призраки пытаются обыграть друг друга в шахматы? Может, и нет его уже и в помине…
А все же жаль, что адрес история не указывает. По моему мнению, это недостаток всех легенд и сказок.
Впрочем, иначе они не были бы такими чудесными. Что же это за сказка, с точным адресом?

08.11.2008

@темы: Бред, Личное, Разное, Творчество, Я, А просто так, Ориджи, Типа Сказки, Зарисовки зарисовочки, Моё

---

Давай останемся любовниками...

Рацпредложение. А что?!

и еще... просто так... из личного...

- Слушай, а, потанцуем?
- Нет – улыбка – Я не танцую. Уже давно.
Неизвестно откуда в ночном клубе взялись латинские ритмы.
- Ну, давай. У тебя получится. Ты ведь так танцевала… и танцуешь…
- Не-ет. Меня вон недавно пытались вытянуть на танцы… позаниматься – кивок на спутника, сидящего с внимательно-скучающим видом – Ничего не вышло – Извиняющийся смех.
- Руку – Протянутая рука ладонью вверх. Зовет. Приглашает. Просит. Требует.
Вот упрямец
- Я… я столько лет не танцевала…
- Руку. – Взгляд в глаза. Ну же…
- Я… я не могу… прости, не выйдет…
- Руку!
- Нет…

Зачем спрашивать, если можно просто схватить за руку, вытаскивая из-за стола, таща через толпу на середину танцпола…

- Что хоть танцуем?! – Перекричать музыку едва ли посильна задача. А ритм уже оглушает, постепенно отбиваясь в крови.
- Самбу!
«Ё!» - но это молча, про себя….
А здесь… что же делать?! Что делать с ногами?! А! Мамочка!
Ноги путаются, не желая становиться в нужную позицию, выписывать нужные фигуры, то и дело попадая не в танк, зато по ногам партнера.
Но руки держат крепко – не убежать. И глаза в глаза.
- Я не помню-не помню-не помню!!!
- Танцуй!
- Ну, говори хоть что-то!
- Ладно… - Вместо этого он прилипает вплотную…
- Шаг, поворот! Бедра! Ты все помнишь! Танцуй! Освободись! Кто тебя так загнал в тиски! Ты же не дышишь!
- «Конечно, не дышу – мне нечем!» - зло, пытаясь вдохнуть, но из этого сумасшедшего ритма не выбраться – слишком велика глубина. А потому глотку вновь перекрывает комок воздуха, застрявший на выдохе – так что проще не дышать…
- Дыши! Освободись! Шаг на меня! Еще! Еще! Смотри на меня! Не смотри на пол! Не смотри на ноги! Не думай о ногах! Смотри на меня! Смотри мне в глаза! Смотри! Не_думай!
Шаг за шагом. Поворот. Глаза в глаза.
Пластика возвращается сама – как посланная тень, вновь льнет к телу черной кошкой.
Движения… для них есть чувство ритма и партнер рядом. Действительно рядом! Его можно почувствовать. Он танцует вместе со мной. А не отдельно…
Дыхание… оно так и не восстановилось. Да и зачем? Есть музыка…
И пока она есть… пока она есть – я жива!
И это прекрасно! Боже, как это прекрасно!

Впрочем… все однажды заканчивается… как и песня…

- А я думал, ты не умеешь танцевать… - Бурчит спутник, когда партнер подводит украденную партнершу к столику обратно… - Ты же не умела… Ты так искусно притворялась?
Ну, вот… он сейчас опять обидится… опять то же самое… как я устала…
- Просто ее нужно было освободить… - Улыбка и поцелуй руки. Кивок и улыбка в ответ. – Я же говорил – ты прекрасно танцуешь…

@темы: Личное, Я, А просто так, Словесные наброски, Моё

---

Любопытно...

Мне самой интересно, откуда взялось?
Фигня, конечно...

Небо – клевером – по четырем расстояниям Света,
Ветер – тучами – робко считает шаги времен…
Не бывает условий в правде. Но есть приметы:
Тот, кто курит, не обязательно так умрет…

Я порой застываю, как кукла, подобно воску,
И ловлю от меня убегающий мир и суть…
Безуспешно – увы – и почти безнадежно. Просто
Слишком болен гигант – миокардом залезший в грудь…

На Судьбину роптать? Фи! Немыслимое бесстыдство!
Где же крылья мои? Собирать их опять по перу?
Мне не скучно, вот разве что мучает любопытство…
Нет… о том, где я дела ключ, а не как умру…

Уходящее солнце… Подобно седой колоде,
Так причудливо, лихо, тасуется стопка лиц…
Небо – плащиком. Счастье давненько, увы, не в моде…
Ну, а ветер – это всего лишь поток частиц…

07.10.2008

Только что...

@темы: Бред, Личное, Настроение, Разное, Стихи, Творчество, Я, Абсолютная глупость, Моё

---

14 (личный глюк)

Название: Город, которого нет
Автор: Izzzida
Фандом: Перевертыш (личный – лично созданный – фандом)
Жанр: Типа сказка
Дисклаймер: Моё. Всё моё )))
Специальные предупреждения: Личный бред автора (полный бред)
Уточнения: оно не бечено – вот как написалось – так и вывешено.
И если объявятся критики: Товарищи! Я НЕ гений! Абсолютно. И логику здесь можно не искать – ибо мы с ней не знакомы ни разу.
Саммари: Продолжение по Перевертышу
Для: себя

Город, которого нет

Его нет на картах
Он не виден на спутниках
Не запечатлен в памяти
Его нет нигде

Город, который нигде не отражается
Город Вампиров?
Город призраков
Он сам – призрак
Фантом
То, чего нет
Никогда не было и не будет

Отнятая сторона Обратного Перевертыша
Он всегда в минусе

Город, где живет моя Любовь
Город, где существует моя Мечта
Город, где…
Город, в котором…

Он не в состоянии проявиться
Его не существует

Город, которого нет…

@музыка: Muse — Time Is Running Out

@темы: Бред, Личное, Разное, Я, Города, Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Моё, Перевертыш

---

-

Рассказать тебе сказку, моя любовь?
О немыслимо сладкой Весне,
О земле и туманах, где спрятан дождь,
Где ты просто ходил по воде…

Рассказать тебе сказку, моя печаль?
О бескрайних просторах снегов,
Об осенней улыбке, моих стихах,
Что легли на основу основ…

Рассказать тебе сказку? На добрый сон?
Чтобы легче спалось на плече?
Закрывай же глаза… отключи телефон…
«Открывается ночь без ключей… »

24.09.2008

@темы: Личное, Стихи, Моё

---

-

Я в курсе, что оно не складное и дурацкое...

Сердце – звездный хрустальный лед
И такие глаза – хоть плач!
Там душа не молчит – поет,
Там такие дожди – хоть вплавь!

Там такое, что всё без дна,
Тихо-синее небо снов…
Там осталась пожить Весна,
Из цветов собрала покров,

Там за окнами клен шуршит,
Точно кот, отыскавший мышь…
Там гитара в углу лежит…
Ты не впустишь меня, Малыш?

В ярко-желтую Осень-гну,
Что копытцами бьет в висок.
Тишина порвала струну.
Время вышло. Наискосок.

Ты не пустишь меня туда,
Где плетется сетчатка троп?
Где такие глаза – ныряй!
Где такие дожди – потоп!

24.09.2008
(только что)

@темы: Личное, Стихи, Моё

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Ведьмовское больное

еще в доработке

09.08.2008

Мне приснился сон про тебя,
Что тебе не хватает огня,
Что тебе не хватает тепла и немного любви

Мне приснился сон про огонь…
Я решила пройтись посолонь,
И живое тепло из сердец тебе подарить…

Кругом стали: деревьев ряд,
А за ним часовые стоят:
Три земли. Да четыре стихии замкнули круг…

Кругом стали. Хвалу поют.
Трем ветрам. Да поленья жгут,
Чтобы пламени всем хватило на пять разлук…

Уходи из разбитых врат.
Не пытайся понять кто прав.
За плечами: карги-Надежды и враг-Каприз.

Уходи, не смотри назад.
Мы сожжем в пепел старый град.
И на утро раскрасим солнцем живой эскиз…

Мне приснился сон про тебя.
Что тебе не хватает огня.
Что тебе не хватает тепла для веков зимы.

Мне приснился сон. Про огонь.
Я прошлась для тебя посолонь,
Чтобы счастье горело свечами в любые дни…

@темы: Бред, Личное, Разное, Стихи, Творчество, Я, А просто так, Моё

---

Из раздела о Городах...

Название: В черно-белом городе черно-белая ночь…
Автор: Izzzida
Бета: нет
Фандом: хм...
Жанр: Типа сказка
Дисклаймер: Моё. Всё моё )))
Специальные предупреждения: Личный бред автора (полный бред)
Уточнения: оно не бечено – вот как написалось – так и вывешено.
И если объявятся критики: Товарищи! Я НЕ гений! Абсолютно. И логику здесь можно не искать – ибо мы с ней не знакомы ни разу.
Саммари: Вообще-то, это не входит в цикл «Перевертыш», оно скорее попадает в общий раздел «Города», но это мы еще уточним...
Для: Себя

В черно-белом городе черно-белая ночь…
Черная луна на жемчужном небе, черные звезды на сизой лазури, черные фонари и огоньки на серых улицах и в белых мертвенно-бледных домах…
Негатив, скажите вы? Позитив полный! Людям нравится. Так что можете засунуть свои возмущения куда подальше. При желании, вам даже подскажут полный адрес…

В Небесном Граде все тихо и спокойно, как в Багдаде…
Золото светил тускнеет, ультрамариновая гладь затирается и покрывается вековой космической пылью астероидных поясов и мусора из хвостов комет…

В радужном тауне как всегда: драконы затеяли потасовку – а потому разноцветная чешуя летит направо и налево, оставляя за собой след в воздухе. А на Земле это почитают за чудо…

Цветовые явления всегда привлекали внимание общественности: Зеленый ли это Изумрудный Город, Синий ли подводный поселок, Розовый ли – Мечта-Сити…
А потому подобные изыски до сих пор пользуются большей популярностью, нежели иные, основанные на технологиях или, скажем, исторически-временных аномалиях.

Люди одни из немногих, что ищут то, что им недоступно и никогда не жалеют и не берегут того, что есть…
Так что, куда ни посели – они все равно будут перебегать из одного места в другое. Менять одноэтажный дом на квартиру, квартиру на коттедж, коттедж на замок… квартирный вопрос их определенно испортил… так считают уже и в Высших Сферах, замучившись созданием оптимальных условий для существования сих неприхотливых – по первоначальной задумке – созданий…

Там слишком мокро, там слишком сухо, здесь чересчур дорого, тут слишком дешево…
А города ждут. Стоят. Думают. Устают. Надеются. Рушатся. Перестраиваются. Меняются. Ждут…
Подгоняют цвета и перспективы. Обустраивают улицы и возводят дома. Организовывают смену времен года и суток…

Где-то не идет снег, где-то запретили искусственный дождь. Где-то солнце ограждено решеткой, а где-то облака висят над каждой крышей…
Где-то, наверное, есть город безо всяких ухищрений. Простой и понятный. Независимый от чужого мнения, существующий сам по себе. Хотите – живите в нем. Не хотите – воля ваша – катитесь на все доступные вам стороны.

И в этом городе очень красивая черно-белая ночь…
_________________

Анонс: Вечером ждите ТК, Джедайт... (если кому интересно)

@темы: Бред, Личное, Настроение, Разное, Города, Текущее, Не в тему, А просто так, Real life, Словесные наброски, Ориджи, Прогулки по мирам, Типа Сказки, Зарисовки зарисовочки, Моё