читать дальше Название: День Святого Валентина (да, я очень оригинальна! )
Автор: Izzzida
Бета: как всегда нет
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG-13 (пожалуй)
Жанр: PWP, бред, обрывки фраз и мыслей
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Для: всех, а особенно для Джедайта, которому нужны хорошие подарки для вдохновения )))
ПС: а вообще ТАКОЙ бред даже стыдно кому-то посвящать, еще обидятся люди...
- Любви не существует.
- Да, я знаю…
Из одного разговора
- Да, я знаю…
Из одного разговора
День Святого Валентина… Международный День всех влюбленных, самый романтичный в году. В этот день дарятся самый красивые подарки, пишутся чувственные стихи и необыкновенные песни, признания и нежность витают в воздухе и всё говорит о любви и приближающейся весне.
День Святого Валентина… Официальный день Любви… День, когда Шульдих впервые убил человека…
Это было давно, так давно, что, кажется, будто и не было этих лет обучения в школе Розенкрейц, будто и не работает он второй год наемником в команде с оракулом, телекинетиком и сумасшедшим, будто это была другая жизнь. Это было так давно, словно вчера…
Промозглый стылый февраль, мокрый снег с дождем в лицо, ветер и холод забираются под тонкое пальто. Человек идет по ночной улице, зябко кутаясь в кашемир. Серая одежда, ничем не примечательная фигурка, только из-под вязаной шапки упрямо выбиваются ярко-рыжие пряди, тут же намокая и прилипая к плечам. Человек идет быстро, хотя никуда не спешит – ему некуда спешить. Он просто не хочет замерзнуть совсем.
Человеку совсем мало лет – но этого никто не видит. Лицо спрятано под маской безразличия. Человек идет и идет, пока его не останавливают группа мужчин, на вопрос: «Закурить не найдется?» ответ не нужен. Спрашивали не за этим.
Один против пятерых, подросток против взрослых. Шансов никаких: его схватят и сделают то, что задумали. Он уже знает, что именно. И тогда, когда силы неравны, когда понимаешь, что бежать некуда, что никто не поможет – ярость внезапной волной обжигает нервы, возвращая ясность сознания. Он не знает что делать, не знает как. Все, что он знает – он не хочет сдаваться. И не будет!
В этот момент первый, протянувший руки к худенькому существу, падает на колени, глядя перед собой пустыми глазами. Взглядом человека, которому сожгли мозг. Остальных четверых уложили пули из чьего-то оружия. Человек не слышал, как и когда – пистолет был с глушителем. И принадлежал другому человеку. В светлом костюме и очках…
А дальше – туман и обрывки воспоминаний… Бархатный голос, который нравится; деловое предложение, от которого невозможно отказаться; теплая машина и плед поверх мокрого пальто; долгая дорога и казенный дом…
То время давно прошло, но Шульдих всё ещё помнит. Помнит тот вечер в День всех влюбленных. Помнит, что так не хотел быть один. Помнит, что просил небо послать ему любовь, пусть она будет стоить жизни – не важно. Важно, что будет тот, кому он будет нужен. За это можно отдать всё. Шульдиху всё ещё снятся глаза того убитого – он платит по небесному счету.
***
Зима близится к концу. Февраль, почти середина. День Святого Валентина. Очередной. Годовщина? Вроде как… Для кого-то встречи, для кого-то счастья. Для Шульдиха – смерти. Смерти прошлого и рождения будущего. Они теперь неразрывны. Будущее и телепат. Тандем, в котором нет места любви. Значит, кредит неба выплачивать не за чем? Если нет товара – за что платить-то?
Шульдих думает об этом, глядя на промозглый стылый февраль из окна теплого дома. Думает о том, что же он получил тогда, заплатив столь высокую цену. Цель в жизни? Спасение? Власть? Как ни крути – всё не то, что он просил. Картина слишком холодна.
Правда плед сюда никак не вписывается… Он тогда спросил у привезшего его человека:
- Скажи…те, а любовь существует?
- Нет. – Было ответом.
А потом был ад. Но всё когда-нибудь заканчивается…
***
14 февраля… День Святого Валентина. Он преследует телепата как призрак: воспоминаниями, разочарованиями, холодом и тихой неясной болью. А ещё его преследует призрак будущего. В отличие от первого, этот призрак вполне ощутим. У него карие глаза и высокомерная усмешка. Он умен, расчетлив и жесток. Он носит дорогие костюмы и очки в изящной оправе, и иногда, стоя за плечом Шульдиха, словно персональный дьявол-хранитель, нажимает на курок.
Этот призрак не дает немцу спокойно спать вот уже который год, он тихо сводит с ума. Легким касанием, бархатным голосом, ледяными интонациями, силой и умением повелевать. И хотя Шульдих давно перестал бороться с наваждением, он его заполучил, но сумасшествие никуда не делось... Оно живо по сей день, как и воспоминания…
В одну из таких же холодных февральских ночей, когда влюбленные согреваются глинтвейном и поцелуями, когда звучат мелодии саксофона и гитар, когда зимняя ночь слишком коротка для жарких объятий, немец, наконец, завладел своим призраком. А призрак овладел им.
Жар, дикий жар и смятые простыни. Огненная шевелюра и черные пряди. Синие глаза распахнуты, боясь упустить малейшую деталь, карие прикрыты от наслаждения. Рыжий давно потерял счет времени, он отдается этим рукам, этому телу, ему… растворяется в сжигающем пламени и не хочет, чтобы это прекращалось.
Снова и снова, резко и глубоко, яростно и горячо, стоны и крики, пальцами по влажной коже, цепляясь за плечи, подаваясь вперед, раз за разом, снова и снова.
Шульдих помнит тот День Валентина год назад. Тогда, лежа в чужой постели, уткнувшись в Кроуфордовское плечо, он снова задал тот же вопрос. Ответ остался неизменным.
***
День Святого Валентина, как и любой другой праздник, не празднуется многими. Один из них – рыжий телепат из команды Шварц. Второй – оракул из той же команды. Он не считает этот день праздником – в этот день он встретил свою судьбу. Он просто идет в свою комнату, как обычно около полуночи, когда все дела завершены. Привычно останавливается на пороге, глядя на обнаженного телепата, распростершегося на кровати.
Прищуренный карий взгляд из-за тонких стекол очков. Ответный наивный взгляд синих озер из-под рыжей челки. Минута на раздевание, два с половиной шага до постели, один поцелуй – и мир исчезает. До утра.
***
Зима и холод. Всё по-прежнему, всё как всегда. Жизнь по законам – у каждого они свои. Ничто не меняется. И только раз в году, словно забываясь, телепат робко спрашивает:
- Брэд… но любовь ведь есть?
- Нет, Шульдих. Это иллюзия. Любви не существует. – Оракул отвечает всегда неизменно, просто привыкнув к этому ритуалу как к части их игр.
И не важно, что рыжий немец всякий раз надеется на чудо – услышать иной ответ, тот, который совпадает с его мнением. Не важно, что пророк давно в душе ответил: «да, существует» - он никогда не произнесет этого вслух – это слишком большой риск для них обоих.
Совершенно не важно, что они не празднуют День Святого Валентина, как это привыкли делать все обычные люди: подарками, признаниями и конфетами в форме сердца. Они «празднуют» его по-другому: редкой искренностью, теплом и лаской, нарушением всех запретов и бешеным сексом до утра.
Это и не праздник для них, это просто день, когда их прошлое, которое у каждого своё, встречается с будущим – единственным для обоих.
Но и это не так уж важно. Важно, что когда 14-е февраля заканчивается, и наступает утро 15-го, две головы спят на одной подушке, две пары рук и ног переплетены, даря тепло и нежность, два сердца бьются в унисон друг с другом, а Та, Которой Не Существует, украдкой глядит на них с небес, и улыбается…
Не бейте сильно - аффтор очень-очень болен. На всю голову.
itildin, дорогая, я - абсолютная сволочь, но я всё ещё помню. Выложу.