Я. Хочу. Осень. Подарите...

[Izzzida]

Задумывалось как одно. Начиналось как второе. Написалось как третье. Но, если честно, я совсем не хотела. Оно само. Просто чувства, так как есть. А потому непонятно, возможно.

Рецепт Шульдиха: кофе, сигареты, спиртное;
Рецепт Кроуфорда: кофе, газеты, булочки;
Наги ест исключительно суши или яичницу – когда спешит;
Фарфарелло ест все, но любит сырое мясо. И главный ингредиент любого блюда – кровь.

Немного ветра и дождь, чуть пожухлой травы и пряная пепельная пыль. И обязательно яркие листья. Осень заваривает воздух по-своему, терпко, неповторимо, грустно и необычайно. А глинтвейн и поцелуи – необходимое дополнение к чуду.

Лето саднит на языке приторной карамелькой янтарного цвета, растворяясь и обдавая то морским соленым бризом, то шумом и суетой, растекаясь жарой и влагой по телу.

А весна слишком легкая и хмельная, чтобы успеть распробовать ее на вкус. Как, впрочем, и зима – замороженный лед. Красивый и холодный, почти без вкуса, цвета и запаха, сводит зубы и рискует оказаться причиной болезни. Зимой вообще все невпопад. Как весной – почти отходняк после долгой спячки равной по силе хорошей пьянке разума. И летом. Мысли путаются и вяло переливаются через край медовой жижей.

Осень идеальна. Она идеальна во всем. Как… как очки оракула, сидящего напротив и вот уже пять минут вертящего опустевшую чашку в пальцах. Как вкус сигарет и виски на губах Шульдиха. Как… как взгляды, брошенные из-под ресниц, когда никто из посторонних не видит. Как два шага из тени навстречу в темноте спальни. Как долгие ночи – только вдвоем – и никак иначе. Как… как рука в руке все эти годы, как спина к спине на всех перекрестках. Как… как сама жизнь, когда она рядом с любимым…

И еще кое-то...

Подарите мне осень.

Подарите мне осень. Я очень прошу.
Я совсем задыхаюсь бездушной весною.
Я навзрыд улыбаюсь, сквозь слезы дышу,
Я совсем перестала тягаться с судьбою.

Подарите мне осень. За ломанный грош.
За печаль и обиды, за верность на грани.
Подарите за взгляда отточенный нож,
За меня. Подарите. Я вас умоляю.

Подарите! К чертям эту вешнюю блажь,
И дыхание лета, и зимние стоны!
Это ведь мишура, фурнитура и фальшь.
Это просто росинка на стебле пиона.

Подарите мне осень. Шальную хвалу
Небесам. Да по листьям, да вверх, с журавлями.
Подарите мне осень… Рассветом к утру.
Подарите мне осень… Как жизнь. До финала…

Как всегда всё писалось за пять минут... так что возможны правки.