Осень – странное время. Время незаконченных разговоров и случайных встреч с прошлым. Шуршания мыслей за стенами и эха кошмаров в голове. Ветра в подворотнях и скрипки в ушах. Неожиданной грусти и нежданных творческих порывов…

Время, когда слышишь голоса духов, что выходят погулять на Саммайн, хотя вокруг нет холмов – только высотки. Когда танцуешь с листьями Вальс-Бостон под гордое шествие Осени по городу, а в плейере надрывается Паганини. Когда глядишь на Луну и принимаешься выть от осознания, что кровь закипает, подобно оборотню. И дышишь стихами. До боли в горле – голос не нужен. Только пальцы. И говоришь на чужом языке - не твоем, придуманном задолго до тебя кем-то великим. Тебе до Него немыслимо далеко, но что-то заставляет тебя говорить на чужом, таком сложном и таком прекрасном языке, коверкая слова, глотая кровь и завязывая узлом бескостный язык…

Говорят, весна – время сумасшествия. Для меня – Осень. Время обращения в себя. Как есть. Наглую, бесшабашную, злую, дикую, странную, шальную, нежно улыбающуюся кривым оскалом. Когда в глазах при свете дня зрачки расширены, и видят иную реальность. Когда на государственном регулировании экономики решаешь теорему времени-пространства на один отдельно взятый час. Когда звонки не доходят, потому что сеть разблокирована и абонент доступен навсегда. Осени.

И плевать на Май Духов. Он еще придет – когда меня здесь не будет. А сейчас – моё время. Время Осени. Время вспоминать…
С Осенью приходит Память. Прихватив две бутылки красного сухого вина. Не купив по пути сигарет – я не курю. Не забыв постучаться и аккуратно вытереть ноги о коврик на пороге, снимая пальто в прихожей и мирно шествуя на кухню. У меня они – как дома. И зеркала разговаривают, смеются, и сны уходят – оставляя место бессоннице…

Осенью. Я. Схожу. С ума…
И снова до ужаса хочется покраситься в рыжий…