И сразу же зарисовочка)))

[Izzzida]

Название: Умеет…
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG-13 (наверное, а. может, чуть выше)
Жанр: PWP
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Саммари: История вот на этот рисунок

Для:  S. Ch

Каждую секунду ловить. Взглядами. Случайными прикосновениями. Голосом. Вздохами вслед.
Каждый день ненавидеть. За яркость. За безысходность.
Завидовать.
Каждую ночь забывать и прощать, наутро доводя себя в очередной раз до истерики.
Каждый год – новый круг ада.

А случайные пересечения – только распаляют огонь.
И мимолетные ночи усиливаю жажду обладания.

Телепат умеет доводить. Пророк умеет сходить с ума.

- Мне надоело! Слышишь?! – Ярость затапливает волной – Надоело это всё к чертям собачьим! Надоело тебя делить. Надоело…
- Ах, тебе надоело?! – Яд сочится из слов.
- Мне надоело… – Шипение сквозь стиснутые до боли челюсти и ствол из кобуры молнией вылетает, хищно скалясь жертве в знак приветствия – Быстро разделся, и – в кровать! – Пистолет в руке не дрожит.
Секундное удивление несказанному нахальству… И наглая усмешка сама собой занимает законное место на красивом лице напротив.
- Как скажешь, Биг Босс! – Издевка в хрипловатом голосе и наглое прозвище, данное рыжим. – Как скажешь… - Тонкие пальцы медленно начинают расстегивать рубашку как раз напротив дула.
Терпения и выдержки хватает ровно на три пуговицы. И ровно столько чудовищу позволено безнаказанно скалиться.
А потом пистолет сам скользит по обнаженной коже, разрывая нити – и оставшиеся пуговицы отработанными гильзами сыплются на пол.
Следом за ними летит и само оружие, освобождая вторую руку для того, чтобы притянуть к себе за отвороты пиджака, чтобы скинуть ненужную одежду, чтобы прижать к ближайшей поверхности и скользить, изучая, впиваясь, причиняя боль и оставляя отметины на теле… Но разум уже давно отключен за ненадобностью. Вместо него успешно работают другие: пальцы, губы, зубы, язык…
До дрожи, до синяков, до кровавых отметин.
Кровать? Где-то там… она, наверное, есть… но до нее не дойти. Слишком горячо. Слишком сильно. Слишком хочется ПРЯМО СЕЙЧАС! Вот так… яростно, быстро, резко, глубоко, раз за разом. До всхлипов. До криков. До подернутых поволокой синих глаз. До немой ненависти за такую форму любви. До тихой злости за то, до чего довел. До собственного освобождения в этих вожделенных объятиях…

- Ммм… Брэд… - Голова бессильно клонится на расцарапанное плечо.
Ответа нет. Он сейчас не нужен.
Сейчас нужно вот так погладить, скользя кончиками пальцев по позвоночнику, спускаясь ниже… нужно вот так выдыхать на ухо, вдыхая его запах, который гораздо реальнее чем тот, что он представлял во сне… нужно впечатывать в стену собой, доказывая, кто кому принадлежит в эти мгновения…

И так странно, но Кроуфорд не забыл о нем. Ни об удовольствии немца, ни о многом другом, о чем порой забывает сам телепат.
И Кроуфорд действительно умеет доставить наслаждение, кто бы мог подумать. Кто бы мог представить, что настолько потрясающее…
И следы как после хорошей драки кажутся не такой уж большой платой за свершившееся. Теперь они воспринимаются как необходимое дополнение к действу, без которого было бы не так хорошо…
И не важно, что они слишком сильно саднят, особенно по контрасту с нежным, чувственным поцелуем, на прощание…
Оракул умеет всё. Кто бы сомневался…
Рыжий чуть улыбается этой мысли, подаваясь навстречу прощальным ласкам, пока на задворках затуманенного ощущениями сознания всплывает подсказка: «Это любовь…», а подсознание смеется, нагло и легкомысленно, еще не подозревая, что его владелец впервые сумел по-настоящему увидеть будущее…