воскресенье, 18 февраля 2007
читать дальшеНА КРАЮ…
Она стояла и смотрела на них. Просто смотрела, как на картину. Удивление. Ужас. Шок. Прошли. Осталась лишь спокойная оценка ситуации. Их много. Очень много. Слишком много.
- Много…много…много… - эхом в сознании.
«Интересно, если прямо сейчас здесь грохнуться в обморок, они меня оставят в покое, или нет? Хм. Проверить? Нет…Ну, что ж, последний танец Смерти? Да? Ну, тогда, потанцуем, мальчики…». Игривая улыбка, скорее ухмылка, но ей все равно. Ее здесь нет. Ее нигде нет. Ее нет вообще…
Успокоить сердце, задать нужный ритм легким, настроить тело. Глубокий вдох, словно это ее последний глоток воздуха. Такой сладкий. Как перед подводным погружением. Шаг и – нырок. В поле боя, в последнюю битву, на паркет для танца…Твой выход, Королева!…
И она завела танец. Завела, закрутила, завертела, повела, опустила, притянула. Это танец. Смертельный танец. Танец Смерти. Нет, не пресловутое танго, если бы… Все по-настоящему. Партнеры не заставили себя ждать.
«Интересно, сегодня у Смерти день рождения, и она по этому случаю устроила дискотеку? Что ж, тогда у меня для нее большущий подарок!». Шаг – удар, шаг – выпад, шаг – улыбка.
«Улыбайся. Улыбайся! Улыбайся, мать твою! Это же твой лучший выход! Твой последний выход…». А музыка все звучит и звучит – адский рок: хруст сломанных костей, влажный треск разрываемых сухожилий, тихий шелест вывернутых наизнанку мышц, крики боли, шум падающих тел… - это в ушах, а в голове – не смолкает дикий заливистый хохот Смерти.
- Хохот Смерти… хохот Смерти… Смерти… Смерти… Смерти… - эхом в сознании.
Шаг – удар. Шаг – выпад. Шаг – улыбка – кивок – поклон – удар. Хруст. Крик. Улыбка. Кивок. Удар. Удар. Крик. Стук. Упал. Не встанет. Удар. Удар. Удар.
Нескончаемый танец Смерти. А партнеров так много. Это хорошо. Еще осталось дыхание. Еще осталась кровь. Еще не все выплеснуто. Еще горит огонь в глазах. Еще. Еще. Еще.
- Сколько их останется? Сколько? Сколько еще хватит тебя? Сколько? – Припевом.
Удар. Удар. Удар. Танец все не кончается. Музыка все звучит. Жуткая музыка. Завораживающая. Захватывающая. Затягивающая. А ты захватила в свой порочный круг очередного. Удар. Улыбка. Поклон. Крик – вместо «браво!». Хруст – и окровавленная кость торчит из груди. Удар. Смешок. Удар. Кивок. Удар. Удар. Удар.
Словно барабанщик вычерчивает ритм ритуального танца. А тела все падают, и падают, и падают, словно листья в листопаде. Так медленно, так красиво, так грациозно. И их все меньше, меньше, меньше… А ты все танцуешь, и публика заворожено глядит на твои движения, на твое развевающееся платье, на твой танец. Ты танцуешь красиво. Очень красиво. Смертельно красиво.
Удар – па. Удар – шаг. Удар – кивок. Удар. Удар. Удар…
Поворот – как в вальсе, наклон – как в танго, рука – ча-ча-ча, бедро – румба… Танец Смерти. Ты ведь почти никогда не танцевала просто так.
Почти.
Никогда.
Шаг – прижаться, удар – убить. Рука – нежно, удар – перелом. Бедро – робко, захлест – боль. Улыбка – чувственно, прыжок – нокаут.
Их все меньше, меньше, меньше… А танец все не кончается. Жгучая, тягучая мелодия всё звучит. Ты растворяешься в ней, словно в мёде, не в силах сопротивляться, не в силах остановить. Удар. Удар. Удар.
Стук сердца – удар. Вдох - удар. Выдох – удар. Шаг – поворот, поклон. Шаг – поворот, поклон. Шаг – поворот, поклон. И…
НИ-КО-ГО
Всё. Никого не осталось. Нет. Судьи побеждены, противники разбросаны, зрители – распяты. Твоим мастерством, твоей грацией, твоим талантом. Сражены, убиты наповал. Просто убиты. Все. А ты и не заметила.
«Надо же, как быстро! Я а и не думала. Что, это всё? Неужели. Что, никого? Хм…».
Шаг – поклон, кивок, реверанс. Цветы на сцену! Браво, маэстро! Вы были непревзойденны! Мы преклоняем свои колени…
Шаг. Выстрел. Звук. Обернуться. Увидеть. Удивиться. Моргнуть. Улыбнуться. Упасть.
Один удар сердца. Один вздох. Одна секунда. Одна вечность.
Бип-бип-бип… как пейджер. Смерть игрока в конце танца. Трагическая гибель актера после того, как все враги повержены. Сколько слез, сколько пафоса,
- Сколько… сколько… сколько… - эхом в угасающем сознании…
Сколько?…
07.09.2005г.
@темы:
Ориджи,
Прогулки по мирам,
Моё,
Личное,
Творчество