Вдохновленная рисунками S.Ch, а конкретно, вот этой карикатуркой,

я написала своё видение того же сюжета)
Все почести прошу моей Музе - S.Ch! Я очень рада, что познакомилась с этим замечательным человеком!

читать дальшеНазвание: ***
Автор: Izzzida
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG вероятно
Жанр: Fluff, Humor
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC
Саммари: Нервный, не очень умный Кроуфорд, наглый Шульдих. Впрочем, рыжий – как всегда.
Для: S.Ch

*«Дело было вечером, делать было нечего»… Именно так это всё и начиналось. Точнее, началось-то оно довольно давно, с идеи в голове одного телепата. А вот во что это вылилось…

Устав однажды просто так жить… Шульдих захотел жить весело…

- Кроуфорд…
- М?
- А давай поспорим, что…
- Нет.
- Что «нет»? – Чуть удивленно, он ведь даже не договорил.
- Всё – нет – Лаконично.
- Эээ, я так не играю…
- Шульдих, тебе нечего делать? Найди себе для игр кого-нибудь другого.
- Но…
- Никаких «но» - это приказ.
- Ах, так! – Со злостью - Ладно, Оракул, в следующий раз, когда ты будешь загибаться на миссии – я не буду тебя спасать!
- А ты меня и так не спасаешь, и именно из-за тебя я, как правило, и попадаю под пули, или в зону взрыва…
- Ну и хорошо! Попадешь в следующий раз – я тебя, так и быть, вытащу, но ты будешь платить! – Хлопнула дверь кабинета, оставив «одного телепата» дуться за нею, а не догадывающегося о грядущих ужасах Пророка – в тишине и покое по другую сторону.

Первая же миссия после спора обернулась полнейшим провалом для рыжего. Ни одной мало-мальски серьезной угрозы для жизни и здоровья. Ни для кого.
Вторая отправилась вслед за первой, а следом третья и еще десяток.
Оракул хвалил подчиненных за отличную работу, телекинетик тихо радовался, Берсерк громко сходил с ума, а Чтец… Чтец был в ярости.
И когда телепат уже собрался писать письмо автору книги «Что такое «не везет!» и как с ним бороться» - Удача, наконец, ему улыбнулась…

«Вывести из-под контроля» охрану – не сложно. Просто дать ложный ультиматум и пустить по следу «Всезнающего». Они загонят его в тупик и тут, словно Герой-Избавитель, явится он – Шульдих. Все партии расписаны, роли розданы, актеры – молодцы, маэстро великолепен! Список достоинств прилагается…

Итог: два десятка трупов одним ментальным ударом, головная боль на двое суток и растерянный начальник в виде бонуса…

- Можно…? – Стук в дверь.
- Да. С каких пор ты такой вежливый? – Отрывая взгляд от монитора.
Кашлянуть и скрыть ухмылку.
- Слушай, ты помнишь наш спор? – «Невинный взгляд» из-под челки.
- Что-то не помню, что бы мы спорили – Усмешка – Но в общем, да.
- Так вот…
- Кстати, спасибо. За миссию. Ты появился очень вовремя… - Нелегко признавать очевидное, но почему бы и нет?
Ухмылка во все 32.
- Ага… ну так вот… Кроуфорд, неужели ты думаешь, что я занялся благотворительностью?
Кивок а-ля «Я так и думал!».
- Угу… Сколько?
- Фу, Брэдли – На этом слове Оракул традиционно морщится, словно съел гнилой лимон – Что за меркантильность? Деньги я могу зарабатывать и не спасая тебя, так что это для меня не плата.
- И что же ты хочешь в ответ на «мою, спасенную тобой, жизнь» - Саркастическая усмешка.
Секундная пауза и видимость размышлений.
- Поцелуй меня.
Вылезшие за пределы очков глаза и отвисшая челюсть.
- Что?! Шульдих… ты в своем уме?
- Абсолютно – Рыжий спокойно приблизился вплотную и заглянул Провидцу в глаза.
- Поцелуй меня – Кроуфорд смотрит в ответ и в синих омутах читает несгибаемое желание и уверенность, что немец получит свое – или не отстанет.
- Шульдих, я…
- Сам же говорил: «Долг платежом красен». Ты ведь не нарушишь собственные принципы? – Ехидная «мордочка».
Удар ниже пояса. Его же собственным оружием. Оракул с большим желание придушил бы рыжего, но приходится сдерживаться. Приходится одевать бесстрастную маску на лицо. Приходится признавать поражение, мученически вздыхать, вспоминая, как надо дышать и склоняться, целуя чудовище перед собой. Чудовище отвечает взаимностью, обнимает, скользя пальцами по коже, пьёт дыхание и нежно прикусывает чужую губу.
Спустя десяток пропущенных ударов сердца рыжий довольно отстраняется, улыбаясь брюнету, снимая с него очки, мысленно отвечая на невысказанный вопрос:
- «И не единожды…»

Следующие миссии повалили счастьем одна за одной…
Перестрелки, беготня, погони и прочие прелести неправильных действий. Разница лишь в том, что они умышленные, а главный дирижер самодельного оркестра – телепат и его идея-фикс, скачущая в деловом костюме, зеленом галстуке и бронежилете по этажам, спасаясь от свинцовой смерти…
Пафосно упасть к ногам, поймав пулю, «у самого сердца любимого». Цветы на сцену! Медаль актеру! И два ведра валерьянки на глазах седеющему Провидцу…

Стук в дверь.
- Можно?
- Да. Что на сей раз? – Мрачно.
- Хм… - Усиленное рассматривание потолка и стен. – Знаешь… Это был уже второй раз, когда я вытаскиваю твою жизнь из лап Смерти… - Ковыряние паркета носком туфля.
- И?
- Это же не бесплатно… - Хитрый прищур глаз.
- Тебе опять приспичило целоваться? – Еще мрачнее. – Или обойдешься деньгами? – С надеждой.
- Хм… дай подумать… нет!
- Что «нет»?
- Всё – нет – Своя фраза в чужом исполнении. Странно-страшно-забавно. – Ни поцелуи, ни деньги меня не удовлетворят.
- А что же?
- Ты… - Мерзкая ухмылочка и масляный взгляд, раздевая Оракула глазами.
- Ч-что?! НЕТ! – Кроуфорд в бешенстве подскочил с кресла и начал носиться по комнате. Такой наглости он еще не встречал. «Наглость», кстати, как раз обдумывала очередной вариант прелюдии к ночному действу: «Подойти мягко, по-кошачьи… или рывком припечатать к стене… или просто стоять – и пусть он сам подползет к нему на коленях…» - Рыжий так увлекся, что пропустил вопли начальника мимо ушей. - Прости, я не расслышал – Иногда приятно помечтать о том, что сбывается – Так ты сказал да, или да?
- Я сказал «нет»! Н-Е-Т! Какая из букв тебе не понятна?!
- Чудненько! Я так и думал. Сегодня вечером у меня… - И телепат испарился из кабинета, бросив на прощание томный взгляд из-под ресниц и – Ты ведь честный человек, и настоящий джентльмен… не опаздывай.
Взвыть и, матерясь, на чем Свет стоит, попытаться не начать биться головой о стену.

Постепенные «притирки» и приручение не бояться себя и своих же желаний, а потакать им. Еще немного, и невидимая цепочка связи намертво затянет узелки на звеньях, причем, чужими, такими теплыми и сильными руками. Ласковыми и нежными ночью, надежными и уверенными днем. Руками, которые держат «Паркер» и нити вероятностей и жизней…

«Добивание жертвы» оставлено на сладкое. Триумф разума над телом – чужого разума над чужим телом – вот-вот грядет, и его даже есть с кем разделить. Горящее здание, вынести едва ли не на руках. Верх совершенства, и потрясающе смонтированный сюжет. А то, что труппа сгорела – так всё же ради искусства!

Стук в дверь.
- Можно?
Интересно, если ответить «нет», это хоть что-нибудь изменит?
- Да… - Без особого энтузиазма.
- Ну, Кроуфорд… - Наивность на весь ликующий фейс. – Не будь букой… - Но торжествующую ухмылку не скроешь. - Я в третий раз спас твою задницу…
- И? – Приподнимая бровь.
- Ну… это же не просто так… - Томно выдерживая паузу. Подкрепляя слова взглядом и жестами.
- Сколько? – Тихий вздох.
- Чего? – С хитринкой в голосе – Поцелуев, или раз?
Бедный Пророк, родившийся под несчастливой, по всей видимости, звездой, закатывает глаза и тихо выдыхает сквозь зубы:
- Просто скажи, Шульдих, что. Ты. Хочешь?
Рыжая прядь наматывается на тонкий палец, имитируя задумчивость.
- Ну… я уже трижды тебя спас… А за это…
- Что?
- За это ты на мне женишься! – Выдает, наконец, телепат свою заветную мечту. Грохот падающего в обмороке тела послужил немцу красноречивым ответом.

___________

* (с) Не моё. Но не помню чьё.

@темы: OTP, Моё, WK, А просто так, Fan-Fiction, Fan-Art