читать дальшеНазвание: Подстрахуй!
Автор: Izzzida (Вообще-то оно написано в соавторстве. Как только я выбью из соавтора разрешение – я повешу здесь и его ник)
Бета: Она, точнее, он, он же - соавтор (как только выбью последние зубы ник - так сразу, см. чуть выше)
Фандом: Weiss Kreuz
Пэйринг: Кроуфорд/Шульдих
Рейтинг: PG (В основном из-за матов)
Жанр: Х/З (я не умею определять их – кто умеет – определите – я послушно выставлю)
Дисклаймер: Шу с Брэдом не мои (а жаль). Текст и только текст – вот всё, что имею
Специальные предупреждения: AU, OOC, и еще, в моде я не разбираюсь, так что если читающие знатоки увидят в тексте ляпы – просьба сообщить о них автору, после того, как перестанете от души над ним ржать – автор всё исправит.
Саммари: Хрень
Предыстория: Так уж получилось, что я хотела написать хороший добрый юмор, с целью поднятия настроения своей сестре, а вышло, что гуляя с одним знакомым, я думала о сюжете зарисовки, и в тот момент, когда события в моей голове уже начали развиваться, знакомый выдал один жизненный анекдот, чем испохабил весь романтический настрой момента… Настрой обиделся и ушел, не пожелав возвращаться.
Вот потому оно такое, какое есть. А в отместку за такую подлянку, я этого же знакомого заставила рассказать мне свою версию истории на сложившуюся ситуацию, раз уж моя умерла не родившись. Вот синтез двух начал вы и можете здесь наблюдать.
Для: Mara Tesh

- Я – солнышко!
- Угу… Только светишь как-то странно…
Из диалога с вышеуказанным знакомым

Все начиналось как обычно. Со ссоры:
- Шульдих! Где тебя носит?! Мы уезжаем через минуту! – Окрик из прихожей. На что еще пять минут тишины, после чего телепат медленно и печально спускается вниз, на ходу застегивая запонки на новой рубашке от Кардена.
- Ну, чего разорался? - Недовольно, глядя на побелевшее от ярости начальство, и пряча наглый взгляд за тонированными стеклами очков дома моды «Dior».
- Коль уж ты так разоделся – Прошипел пророк, разворачиваясь к выходу – Не будешь ли ты так любезен напялить на свою тушку еще и бронежилет – безопасности для?
- Вот еще! – Фыркнул немец, надевая пиджак белоснежного костюма марки Готье и повязывая на шею шелковый платок, надушенный новым ароматом от Кардье – Он тяжелый, неудобный, мнет вещи и совершенно не гармонирует с моим новым стилем! К тому же, он меня полнит.
Двое из четырех наемников, наконец, покинули резиденцию и направились к машине, где их ждали напарники.
- А свежие дырки от пуль тебе, значит, к лицу?
- Моя безопасность в моих руках! – Выдал телепат, состроив попутно гримасу шефу.
- Безопасность твоя – не скажу где – Мрачно ответил тот – Ладно… Потом не жалуйся. И я не буду тебя спасать.
- Вот еще! И не надо! – Садясь на заднее сидение.
Оракул обошел автомобиль и сел рядом.
- Кстати, с чего вдруг такой парад? – Фыркнул он, оценивающе оглядывая подчиненного – Чай не на свои похороны собрался.
Рыжий фыркнул в ответ, любовно взглянув на блестящие лаковые туфли, и пафосно протянул:
- Это будет мое первое убийство в этой стране. Японцы чтят память мертвых белым цветом, и дорогими тканями. Убийство – это искусство, и ему нужно учиться.
Комментарием пророка был убийственный взгляд, символизирующий всю глубину его познания и отношения к вышесказанному.
Час на дорогу к офису, знакомство с новым подопечным, традиционная обязаловка – обычный рабочий день не замедлил начаться. А после по плану была миссия…

Здание слишком большое, и напичкано электроникой и охраной по самое не хочу. Впрочем, для этого есть телекинетик, по совместительству – хакер. Это его часть работы, его кусок хлеба.
Берсерк сегодня не нужен – он в активном резерве, попутно подрабатывая водителем на случай внезапного или запланированного отхода.
Двое – в связке и выполнение миссии – их прямая задача.

- «Шульдих, я на месте. Вижу цель…» - Ментальный эфир тоже заполнен, и если вокруг тишина – это просто значит, что вы чего-то не слышите.
- «Понял. Контролирую сектор»
Молчаливое согласие, но телепат все улавливает, попутно выполняя свою часть работы – нейтрализацию нежелательных лиц в зоне действия группы наемников. Две минуты, как и было утверждено планом, и Кроуфорд дает сигнал о том, что задание выполнено – цель уничтожена и более не представляет угрозы для общества, а являет собой всего лишь жалкое зрелище мозговой каши на стене. Чтец отвечает, что у него все чисто, одновременно посылая сигнал Наги: «Мы возвращаемся». Тот снимает контроль с основных пунктов системы, ведь что может быть проще – спокойно выйти из здания? И немец начинает движение к выходу, сканируя пространство на предмет опасности.
Оракул идет за ним, как слепой за поводырем, сейчас телепат – глаза и уши на двоих.
Опасность приходит неожиданно. И по глупости. Кто-то наверху, возможно, секретарь убитого, найдя еще теплый труп своего шефа, вызывает охрану, поднимая по тревоге весь корпус секьюрити. Шум, гам, беготня, хлопанье дверей, крики – сладкая ушам музыка паники. В такой суматохе раствориться – всего-ничего. Но, уже практически перед выходом, рыжий самонадеянно прорываясь через толпу, роняет пистолет, потому как за поясом модных брюк оружие не особо держится, а кобуру чертов денди тоже не взял, ибо «она выпирает под пиджаком, портя весь вид».
На стук оборачиваются. На увиденную картину визжат. На визг прибегает охрана…

Видение накрывает Оракула на пятом этаже. На третьем – растерянный телепат. Чертыхаясь, американец сломя голову несется вниз, имитируя страх для окружающих – чтобы не мешали «убегать» - и застывает у поворота, оценивая обстановку.
Немец обнаруживается в целости и сохранности, вот только потрепанный, забившийся в закуток между стенами и коротко отстреливающийся в ответ на автоматные очереди блюстителей порядка.

- «Шульдих, помощь нужна?» – Насторожено, оглядывая поле деятельности и прикидывая маршрут к отступлению.
- «Нихрена мне от тебя не нужно!»
- «Свяжись с Наое, сообщи ситуацию»
- «Есть, шеф!» - И длинная нецензурная тирада следом.
Внезапно стрельба из угла прекращается, выждав несколько минут, охранники предлагают сдаться. На что Шульдих отвечает соответствующим образом, и стрельба продолжается. Вот только теперь стрелки сообразили, что у мишени, очевидно, кончились патроны, а, значит, можно смело подходить вплотную, не боясь получить дырку в неположенном месте.
Время уходит…
- «Ты связался с Наое?»
- «Да, папочка! Он идет сюда»
- «Отлично… Я тебя сейчас заберу оттуда. Но они разделились. Я нейтрализую тех, что справа от тебя. На тебе – левые. Их всего человек пять…»
- «Кроуфорд, ты спятил?! Я безоружен!»
- «А мозги тебе нафига?! Поработай им хоть раз!»
- «Да пошел ты!» - Немец начинает психовать. А это плохо.
- «Шульдих… - Высовываясь из-за угла, показываясь на глаза телепату – Это приказ. И не обсуждается. Подстрахуй!»
- «Чего?! – Не желая вылезать на свет Божий – ему и тут неплохо – Сам подстрахуй! Я не могу вырубить такую толпу сразу!»
- «Шульдих! – Предупреждая, а на самом деле просто сдерживаясь из последних сил, чтобы самому не пустить пулю в лоб немцу, а потом списать на «шальную». – Я сказал, ты – Жест большим пальцем себе за спину, указывая – Подстрахуй!»
Но телепат не видит. Или делает вид…
- «От Подстрахуя слышу!» – Огрызается рыжий и, на свою голову, высовывается из укрытия.
Матерясь сквозь зубы, Оракул в два прыжка оказывается рядом, прикрывая живым щитом, отстреливаясь по тем, кто ближе, одновременно запихивая рыжего в ближайший угол и ловя в свои объятия его смерть. Задушенный выдох и распахнутые синие глаза с застывшим страхом в зрачках.
- «Сдохнешь – домой не приходи!» - Короткий ответ, переводя дыхание. Бронежилет больно сдавливает грудь в месте удара. – «Где Наое?!»
- «Здесь» - Через мгновение слышится грохот и крики, а потом всё стихает. Из-за угла выходит хрупкий мальчик-школьник в стандартной форме гимназии и негромко сообщает:
- Путь свободен, Кроуфорд-сан.
Перевести дыхание они смогут и потом, а сейчас нужно убираться. Черных ходов полно – и все контролируются. Впрочем, это уже не проблема. Когда они вместе – вообще ничто не является проблемой.

Едва трое из четверых запрыгивают в машину – та стартует с места и несется, петляя путанными улочками, выезжая на знакомую дорогу.
Оракул, от нечего делать, принимается флегматично выковыривать пулю из бронежилета, молча досадуя на дырку в пиджаке, а телепат – как водится – психовать.
- Сука ты, Кроуфорд! – Зло, с ненавистью глядя на безнадежно испорченный «прикид», стоящий N-ю сумму денег американского народа. В перестрелке немца все же удалось задеть кому-то из охранников, а потому, даже если пятна крови и грязи с костюма удастся вывести – с вырванными клочками ткани уже ничего не поделаешь. Очки тоже где-то потеряны, платок съехал набок, а настроение вообще восстановлению не подлежит. – Такой костюм испоганил!
- А нечего было выряжаться как на карнавал – Последовал ответом приглушенный рык, выковыривая «подарочек» – И вообще, если бы не я – то могли испортить тебя. Возможно, совсем. – Пророк, не поворачиваясь, протянул немцу на ладони только что извлеченные пол-унции* свинца. – На, возьми на память…
Шульдих мгновенно оживляется:
- То есть, ты предпочитаешь испортить меня лично? – Нагло ухмыляясь, забирая добычу, легко проводя кончиками пальцев по теплой ладони брюнета.

Оракул поворачивается к подчиненному, но, не говоря ни слова, просто смотрит в ответ, изучая, облизываясь, обещая, предвкушая – чувства мелькают за стеклами очков, подобно калейдоскопу, и, наконец, улыбается финальным аккордом припечатывая все надежды на благополучный исход дела.
По спине, спрятанной тонкой тканью Карденовской рубашки, бежит холодок, а наглая усмешка сама по себе сходит на нет, добавляя неуверенности глазам, не спрятанным сейчас за тонированными стеклами, потому как по взгляду карих глаз телепат впервые в жизни остро понимает, что он таки договорился…

_________________
* - 1 унция = 28,35 грамма; Стандартная пуля .45 калибра весит 14, 8 грамма или 0,5221 унции.

_________________________
А еще мне нужна бета. Хорошая бета, которая была бы постоянно, или почти постоянно в сети. Чтобы я могла к ней обратиться даже поздно ночью, или вообще именно тогда, когда что-то приспичит написаться. Я - мирный шиппер, я не кусаюсь.

@настроение: *я его добила!*

@темы: OTP, Моё, WK, А просто так, Абсолютная глупость, Fan-Fiction